Cantos do Porão

de memória

2009-10-01T17:53:00.002+01:00

Ainda um destes dias discutia com um conhecido os efeitos perversos que a memória e o recordar vão projectando no fluir do existir com o avançar dos anos.

Ridículo esse exercício, quando praticado por duas pessoas ainda em idade de andar com o nariz apontado às estrelas, mas a verdade é que já nos queixávamos, queixávamos.

Queixávamo-nos do peso, da recorrência, do temor, da vil constatação de que algo havia já falhado sem que grande remédio lhe pudesse acudir.

Por essa altura a memória atravessou-me uma outra conversa, algo solanvacada por se entretecer em língua que entre todos não era a dos seus pensamentos, mas que ainda assim permitiu que alguém, mui douto em linguagens binárias, resolvesse o assunto declarando friamente que a memória era algo que não existia.

Confesso que esse é já ribeiro longo demais para que o atravesse com a minha vara. O mais altaneiro sininho afirmativo que a este propósito consigo tilintar é que a memória não é algo - ou alguém - em quem se deva confiar.

Pois que ainda nesse um destes dias e após ter lido de uma só vez um jornal diário por inteiro, enquanto me aprestava a apear na estação de destino, resolvi testar-me.

"Amigo Zatring, desse jornal que tão impecavelmente leste qual foi a notícia que mais te impressionou?"

A resposta tardou...tardou, impacientou-me, e quando se dignou a assumir uma qualquer forma distintiva lá me apareceu aquela habitual fronha de "não sei", "deixa ver...", nada! Ah! Espera, foi a notícia "Congressista pediu desculpa ao Presidente" (bom, um congressista norte americano chamou "mentiroso" a Barrack Obama durante o discurso deste às duas câmaras do Congresso, azar, ouviu-se mesmo na TV e o congressista lá pediu desculpa pela sua intervenção "lamentável", desculpas aceites), era uma notícia muito pequena, topo da página 15.

Mas, no preciso momento em que esta solicitação ao banco de memória era correspondida eu sabia também que não tinha sido essa a notícia que mais me tinha impressionado. Mas qual fora afinal? Raios, só após um trajecto a pé e um outro de automóvel recordei (ou decidi? ou formulei?) que havia sido esta: "De Portugal chegam-me elogios e um silêncio de morte, de todos os lados - como essa pátria, tirando o povo e uns raros, é vil canalha, e mesquinha...(e a minha amargura de erudito é a descoberta de que realmente o foi sempre - pelo menos do século XVII em diante, quando realmente não mereciamos senão ter continuado espanhóis). E, tudo isto, sem estímulos e sem calor humano é uma cruz muito triste de carregar".

Imagine-se quanto pesava a memória de Jorge de Sena.

things we may lose in the fire

2009-09-05T17:30:00.006+01:00

Um autocarro parado num cruzamento aguardando que o sinal abra. O seu motorista abre um livro de ficção e debruçado sobre o volante continua a ler o parágrafo que tinha deixado a meio no sinal anterior.

Em frente Mirtillo-Hero! Avante lambisgóia oh yeah!

2009-09-05T02:01:00.005+01:00

Em pequeno, quando em ainda mais pequeno ou já tão pequeno quanto sou hoje mas de qualquer forma mais jovem, eu juro que assisti à seguinte história:

Vais ver! Tudo é fácil de acomodar dentro de um metro e oitenta de gente.

Mas para já desliga lá essa gralha infernal de uma vez por todas. Agora vai lá duchar-te com aqueles químicos que prometem mas só dão cheiro. Isso. Não tropeces. Olha que eu rego-te a cama a essência de infâmia, sai lá daí. Experimenta trocar 4 bocejos por um par de péugas concordantes, não te sentes usurado pois não? Tenho que ser eu a fazer tudo?! Entra-me lá nessas calças homem. Ergue-me a maçã de adão e respira este arzinho de pequeno almoço. Pisa, pisa mesmo a rua e que por um instante seja a tua. Não está a funcionar? Pois, continua-te a parecer solo lunar...não te posso alcochoar mais que a dobra dos joelhos. Se o teu Pai te visse nesse arrastar o que diria. Vai lá conversar com o Bancário do Espaço. Atira um piropo de elástico à cara da Outerspace Lolita. Faz-te à cosmogonia, deixa lá o homem banal e põe mas é os olhos naquele Marialva d`Aço, aquilo sim é um super-humano! Parecido com ele só o Condutor Cinza-Prateado. Ai...tanta gente bonita e poderosa para ser teu amigo e tu aí a brincares ao Homem Desencanto. Ao menos sê um pouco como...Mas onde é que tu vais? Anda cá! Mas que mania essa de voares assim ao deus dará, ainda me hás de explicar muito bem explicadinho onde foste aprender essa impertinência, decerto que foi o teu avô, esse destravado do Mão no Ferro...volta já aqui! Tu não me azucrines a paciência Homem José Desencanto Pires, tu não me faças ir aí abanar-te as orelhas de alta sensibilidade que te ofereci pelos anos. Arre. O quê? Não te compro nada uns óculos de visão-total, se queres um par deles vais ter que os merecer meu menino, e não é a tirares notas dessas a ciências econolíticas que os vais ter, podes bem tirar os unicórnios dos microlitos se pensas que é assim que te vais fazer um super-herói, eu e o teu Pai não andamos para aqui a aparar metros e metros de sílica para o menino ficar a fazer de conta que não cresceu! E escusas de me fazer essa cara de cápsula, daqui só levas uma galheta sensónica se não te pões já a levitar daqui para a repartição dos perdidos e conformados! Vai e só voltes quando souberes de cor todos os 3.781 mui categóricos artigos da Constelação Suprema do Yerd 74/b.

Isso sim, fará de ti um algonático digno de respeito.

De uma privacidade firme como a terra

2009-09-05T01:53:00.004+01:00

Vejo o sol a chegar lá por adetrás da serrania
E só berro: "Corre! Corre!"
Que nunca te apanhes a não ser para
correres
lado
a
lado
contigo.

Faz o que eu te digo

2009-08-20T00:57:00.001+01:00

e não digas o que eu te faço.

Por momentos

2009-07-21T14:43:00.003+01:00

És uma flecha de ventre.
Buscas calor genuíno; do que surge sem que os dedos se esfreguem segundo o que alguém disse.

Bloqz de Nothaz

2009-05-25T01:05:00.004+01:00

- Felizmundo Zatring. Você não nasceu com este nome pois não?
- Você quando andava para aí de calções a cheirar a rastejo imaginava que um dia estaria perante mim?
- Julgo que não.
- Então porquê que me pergunta aquilo que já sabe! Uma entrevista não é um concurso tal qual uma conversa não é um álbum de família...raios.
- Bom...continuando, o que o fez mudar de nome?
- A filha da mãe da trintonite...essa pega!
- Como?
- A trintonite homem! Quando me abeirei dos trinta apercebi-me que nunca mais chegaria ao âmago de mim pela bela e prosaica razão que já lá estava...Ninguém consegue chegar onde já está.
- E depois?
- Você é de uma abelhudice genérica...demasiado genérica...a isso responde-se com um "depois vieram as vacas e eu transformei-me em 4 bois!"
- Um por cada?
- ...Por cada pergunta idiota que você me fez até essa dada resposta. Mas como não quero que lá na redacção fiquem a pensar que você é uma aventesma que se glorifica em passear de táxi pela cidade por conta do jornal...
- Revista.
- A diferença reside apenas no papel... Vou lhe dar algo para trincar, e olhe que lhe dou de comer do meu próprio prato! "Aquele que por uma vez compreendeu o que é a recordação mantém-se por toda a eternidade prisioneiro de um só e o mesmo recordar.". Sinceramente, não consigo perceber o porquê de toda a eternidade. Essa sua cabecita tem alguma sugestão?
- Porventura o autor acreditava na vida para além da...
- Para além do quê?!! Apenas admito a vida para além de mim, nunca do tempo. A minha eternidade, tal como a sua, são liberdades de estilo...arrebatamentos de língua seca, se preferir.
-Mas o Felizmundo não está a desviar-se do primordial ao embestar dessa maneira na eternidade?
- Para mim a eternidade é ainda menos valiosa que a Alzirita dos olhos vazos, já não me empolga sequer as vísceras...não percebo como se pode usar essa categoria quando se fala do papel da recordação na vida de um homem...é essa a minha implicância, percebeu? Não, sem ver a Alzirita não compreende o que lhe acabei de dizer..ah! ah! ah! Há que a recordar antes e depois e lembrar perfeitamente o cheiro que traziamos para casa daquelas resfregas semi-públicas sem pinta de encanto, há que recordar o olhar tártaro do pistoleiro dela e recordar o cheiro do vítreo que me escorria num fio pelo braço abaixo ping ping no soalho daquela espelunca paga à hora.

Só porque me disseram que a nudez facilitava a leitura

2009-05-19T19:01:00.002+01:00

Da ponta dos dedos

2009-04-05T06:31:00.003+01:00

Os meus dedos até à mão
enrugam-se
enegrecem
terra fendida
que me traz a uma negritude
que não sei justificar
porque não existe.
...estas rugas, estas rugas...

Mil nove dois quatro

2009-04-05T05:20:00.003+01:00

Olá.
O meu nome é Felizmundo Zatring e tenho calcorreado por aí. É o máximo que se pode dizer sobre a minha existência.
Tenho imaginado que faço isto e tudo o mais, e querem lá ver, isso tem-me chegado. Tem-me saciado tanto como mirar o Tejo e, mais uma vez, imaginado que nele ingresso, que ele me toma como mais um casco de carregueiro zombeteiro do sal e da ferrugem.
O Diabo, esse, não me tem carregado com a mesma bonomia, o estupor! Não me tem largado a vista nem me catrapisca a ilharga...
O parceiro bem saberá aquilo a que me refiro ou não fosse você um ser daqueles que está vivo.

Minudências

2009-03-30T00:24:00.003+01:00

As pessoas são barulhentas, quezilentas, espalhafatosas, tão profundas quanto o seu vociferar.
Nós somos assim.

Permanecendo no vazio de raramente conseguir sentir-me Joan La Barbara perguntando a John Cage "With all the chaos in the world, why do you make more?" e tendo que encaixar deste "Perhaps when you go back out into the world it won´t seem so chaotic."

Ou então ando mesmo a beber demasiada distracção.

De uma privacidade

2009-03-22T05:54:00.003Z

Há locais a partir dos quais eu vejo o mundo simples, nu e grato.
Chamo-lhes "Aleph"
ou o teu nome.
Conforme.

Jovem!

2009-03-21T21:42:00.003Z

Correndo o risco de nos simplificar para lá do limite do que nos caracteriza sempre te terei que sacudir com isto.
Não, não é nada muito complicado e apenas se revestirá de algum interesse caso por alguma vez tenhas travado os teus mecanismos de raciocínio do dia-a-dia e inserido nas engrenagens a palavra "universidade".
Já?
Óptimo!...Assim sendo, e uma vez que já tentaste conferir alguns atributos a essa entidade - a "universidade" - estaremos prontos a prosseguir. Para já, e se não te incomodares por aí além propor-te-ia que nos fossemos abancar um pouco mais para diante, junto daquela árvore.
Pois bem, aquele edifício que ali vez alberga uma Universidade, pouco importando qual seja.
Ai sim? Ai o teu Pai fez isso. Pois esquece...
Imagina que tal não passou de um boato que a tua torrada matinal pôs a circular por despeito ao nestum...porque foi isso que sucedeu. Mas, já agora, fazes ideia de porque o teu Pai fez isso?
Dinheiro e bem estar? Talvez tenha sido isso que o teu Avô lhe disse, sim, mas ele chegou a dar-te uma razão própria?...Para além de cona e circo, claro!
Ah AhAh Ah!....o bem dos povos...só me faltava tu quereres que eu mordesse essa....
Não fazes mesmo a mínima ideia do que se passa ali, pois não?
Como te disse, simplificarei:
Ali - e mesmo os seus crónicos desconhecem - apenas é legítimo pretender revelar-te que informação há muita, e teorias para dela tratar também.
É tão só isto, sim.
Imaginas portanto, o quanto me não ri enquanto preferi aqueles corredores a este jardim!

Press "?" to answer

2009-03-18T22:32:00.003Z

Quem reina aqui?

É a ordem quem comanda?

E a desordem, fica-se?

Se é esta quem põe e dispõe porque existem padrões?

São só ciclos que me ultrapassam vezes vezes e vezes?

Ou a desordem é ordem ou nada disso afinal?

Porquê a ilusão de uma se é a outra?

Se, então, que é suposto que faça?
E o que deva?

E isto lá é hora para estas coisas?

Porquê? Era suposto já estar afirmado e emoldurado numa parede pensante?

Antena Atenta FM

2009-03-10T00:02:00.007Z

- Senhor! Senhor!
Umas palavrinhas para a Antena Atenta! Por favor....
Diga-nos.
Qual o momento mais ridículo da sua vida?

- Olhe, assim de repente só me ocorre responder-lhe que foi aquele período da minha vidinha em que a quis viver sem que a Agustina Bessa Luís pudesse dar por ela, por ela e por mim! eheheheh...Ó faz favor/com licença/ obrigado.

- E foi a reportagem possível à entrada do autocarro "738 - Santo Amaro por Santa Maria", devolvo então a emissão ao estúdio e até breve caros ouvintes.

reflecçõeseõçcelfer

2009-03-02T00:43:00.003Z

Não.
Não senhor. Tu não queres que te explique o complexo mecanismo de um espelho.
Desde logo porque ele pouco mais precisa, para o ser, que ser liso.
Complexo, complexo é lidar com saias que esvoaçam bem acima do teu nariz, com rugas de que não deste pela chegada, dores que já não passam, belezas que brotam onde as esperavas ontem, o genial que te ultrapassa apenas montando uma bicicleta...
Levantas um dedo e ele também. Fintas de anca e ele em cima, sem largar. Sorris de 25 maneiras diferentes e ele adivinha-os a todos chegando lá precisamente ao mesmo tempo que tu.
E ele de tão simples inspira-te a complexidade de como tu te vês?!
Pois sim, bem que este ângulo não te favorece, mas julgas-te então uma singular deformidade da espécie?
Mas o espelho não é complexo. Pode ser convexo...mas complexo, não. Este pelo menos não o é.
Trata-se de um mero transitário da tua imagem, não o agridas, poisa esse cinzeiro imediatamente!... não o queiras complexo só para que lhe possas virar as costas com a esperança de um dia conseguires desmontar essa vasta e arguta maquinação que alguém montou enquanto dormias com o único propósito de te encardir os dias, a ti, logo a ti, pessoa tão sensível e impecável por dentro, nesse lá no fundo bem no fundo que não há espelho que te a demonstre.
O espelho não tem cérebro, não tem infância, não tem ânsias, necessidade de reconforto... é mesmo bastante simples agora que o vejo de perto, não o vês tu também?
Agora, acreditares que tamanhas capacidades se debrucem sobre ti é já complexo quanto me baste para que me recuse a explicar-te a complexidade do mecanismo.
Diabo, não é geringonça nenhuma, te garanto! Não há homens pequeninos, animais bestiais ou duendes viscosos a sorrir à socapa aqui por detrás do espelho.

És apenas tu, aí defronte.

De uma privacidade partilhada

2009-03-01T22:36:00.002Z

De olhos francos
sou uma petulância
que segue o teu curso.
Chego e parto embevecido
na tua tranquilidade vaporosa
Mondego amigo.

Fado das horas mortas

2009-03-01T17:23:00.002Z

E vens escada torta acima
partida em cuidados mil
tudo o que fazes é em bolina
para em mim ser teu cantil
e vens escada torta acima

lutam medos e lutam males
todos dentro de meu peito
querem ser os mais vales
do mais valia estar quieto
lutam medos e lutam males

que eu por aqui me fico
vendo a tropa a divergir
o tempo a apodrecer
ilusão de me divertir
vendo tudo a desaparecer

.

2009-03-01T17:18:00.001Z

Muitas vezes, tantas vezes,
é assim que acabam as histórias
que nem sequer deviam ter começado
a ser contadas.

Viva o dar à perna!

2008-10-28T20:08:00.003Z

Quando todos os livros de uma casa nos aborrecem de morte
Pondera-se a solução de sair, enfrentar a madrugada
Procurar o que se sabe não existir: uma boa livraria aberta.
Ou isso ou desposar uma qualquer herdeira de uma esplendorosa biblioteca,
perpetuar o tédio...

Há sempre a banda desenhada para nos distrair do
Ridículo que nos acompanha na noite calada.
Mas Gaston Lagaffe salvador? Convenhamos...
Que seria diferente se fossemos 2 transeuntes,
Zelosos Inspectores do nada, vazios que nos cabe preencher.

Mas e o cinema? O mesmo dilema. O que se quer mesmo é a ruazinha,
Suja e descabida como só ela sabe ser. Incontrolada.

De uma privacidade partilhada

2008-10-20T19:58:00.002+01:00

Verdes são os campos que de mim
se desprendem (desp dem),
me devolvem ao revolver do
pouco mais que nada,
limiar da indigência.

(porque não Lumiar?)

De uma mesma privacidade partilhada

2008-10-20T19:56:00.001+01:00

Sou um choupo nú
língua de nevoeiro exilada
nos campos do Mondego.
(bom dia)

(Exercícios de) Estruturas I

2008-10-20T19:38:00.003+01:00

Lídia sentia um profundo sossego em dias assim.

Dias sem oscilações, sem luz, sem gente, dias que teimam em ser assim, vazios. Sem que alguma vez o tenha dito de si para si, Lídia sentia bem fundo que o encanto desses dias residia precisamente em serem eles assim, vazios como ela. Era segurança que lhe caía pelos ombros, a de saber que nesses dias nenhuma euforia lhe seria exigida.

E este era o mais profundo eco que de si tinha.

Não que bolas coloridas, sorrisos flanantes ou homens corteses enfurecessem Lídia.

Nada disso, apenas sentia que a energia que outros experimentavam, a ânsia das pequenas e das grandes coisas, eram para si desconhecidas; eram-lhe perfeita e redondamente indiferentes.

As horas que Lídia já passara com suas amigas ouvindo-as construir toscos castelos de nuvens não tinham conta, como incontáveis eram já também as horas escorridas supostamente acompanhando-as em exercícios vários de socialização, pois sempre estava nos locais e nas horas mas nunca na partilha desses momentos, no entendimento da utilidade e valia de todas aquelas tesouradas no cabelo ou poeirização do rosto, na veneração do trapo, da depilação da verve e das estrelas.

Não entendendo porque razão - tendo já desistido de tal perceber - ainda assim mantinha todos esses hábitos, pelo que Lídia não era propriamente um ser ausente ou repugnante à vista.

Nem isso nem o contrário.

Lídia era um normal caso de opacidade adquirida e mantida.

E tal se devia a um acaso, na sua modesta opinião. Não culpava seus pais, o local onde crescera, a vizinhança da infância nem as suas opções, também elas casuais, quanto aos estudos que fizera e não fizera. Os seus sucessos e insucessos eram momentos marcados na sua memória como dias de calendário que ao caírem na conversa não lhe provocavam qualquer espécie de comoção. Os mais íntimos afiançavam que já se encontrava para lá de um caso agudo de timidez, mas ainda assim penduravam-se na convicção de que tudo não passava de um mero retraimento do seu ser, uma delicadeza ou mesmo uma observação silenciosa. No fundo, acreditavam que Lídia lá se traria por dentro de si própria em azáfamas várias, arrumando, catalogando e cuidando de um tesouro.

Lídia sabia que dentro de si pouco havia para além de corredores, salas, escadas, quartos, quartos, quartos, caves e espaço. Havia sobretudo espaço, espaço percorrido por ventos que Lídia pretendia sempre sentir como brisas, ou sopros ou qualquer outra coisa desde que substancialmente serena e invisível.

Sentia-o nesse preciso momento, ali sentada na muralha com os olhos por acaso mirando o mediterrâneo.

Fora por insistência dos seus colegas da imobiliária que Lídia tinha acedido a entrar naquela viagem-confraternização de todos os nós da rede portuguesa. A princípio pareceu-lhe inusitado embarcar num avião cheio de pessoas, para mais quando todas elas estariam convencidas que deveriam ser simpáticas, e apenas por isso suavam de simpáticas. Desculpou-se com os zeros do preço e guardou no bolso que não lhe apetecia passar um fim-de-semana a discutir comissões, primes, subprimes, superprimes, formações e euros e milhares e marquises e logradouros com video-vigilância. Parecia-lhe à distância que seriam ruidosas e quadradas conversas e talvez preferisse mesmo ficar a ouvir o silêncio do open space, como então se adivinhava, liberto de bips e trins-tintins e apenas atravessado pelo vaporoso tlin do micro-ondas.

Mas agora Lídia estava ali, de braços cobertos e cingidos ao corpo sentindo a brisa quente e seca do mediterrâneo. Agora não havia nada a fazer e Dubrovnik até lhe parecia um bom sítio para se deixar estar. E deixou-se.

Quando lançou os seus sapatos rasos muralha abaixo, apoiando-os sobre umas pedras não suficientemente alisadas para seu gosto, constatou que a vociferia excitada daqueles que tentavam enredar os telhados nos relatos dos seus sucessos já se encontrava longe, longe o suficiente para não se ver.

Não desarmou, respirou um pouco mais fundo aquele ar que lhe sabia a sal e castanhas e apressou a passada, reparando que sua mão segurava a alça de sua bolsa com uma força que a si própria pareceu desproporcionada em relação à tarde e ao rodopio de gente que em manadas sorria ao nada e fotograva-se mutuamente. Lídia começou a abrandar. Convenceu-se que estava de facto sozinha e que ninguém deveria andar à sua procura e a ideia agradou-lhe, agradou-lhe mesmo poder ser ela a exercitar o decidir e a partir daí ser senhora dos seus pés. Iria ter ao Hotel ao entardecer, concerteza que daria com ele antes que nele dessem pela sua falta.

Sentar, o zumbido que começava a sentir no abdómen aconselhava-a a sentar. Onde então? Lídia considerou que uma esplanada não muito concorrida seria o ideal para si, sim, tomar um refresco com gás escondida sob o sol seria o seu ponto de início daquela sua tarde.

No Stradum existia uma esplanada que lhe parecia suficientemente discreta para que não se sentisse uma intrusa, escolheu uma mesa afastada do passeio público e sentou-se. Poisou-se a si e à sua bolsa e ouviu a porta do metropolitano a fechar-se, experimentou aquele balanço e correu uma a uma aquelas caras lívidas de qualquer qualidade humana. Pois é, que tonteria que tudo aquilo é, dizia-se Lídia no momento em que o metropolitano chegava à estação de todos os dias e o rapaz nervoso de bandeja começava a vacilar no seu sorriso profissional. I want a Gin-tonic, please. Lídia, apercebendo-se do pedido que acabara de fazer decidira no mesmo momento mantê-lo. Sua mãe, afinal de contas, não tinha vindo consigo, e fosse como fosse, por uma vez não se encontrava com ela na acanhada sala num diálogo triangulado com um televisor que impunha tema, volume e destino à conversa de ambas.
Talvez conviesse, quando chegasse ao hotel, telefonar “está tudo bem, não te preocupes, tudo muito bonito, pessoas simpáticas, não é mais caro que aí, e vocês? Sim, o hotel é bom, não, não encontrei ainda, não me esquecerei.”. Haveria também de comprar umas recordações, embora desta vez não lhe apetecesse mesmo nada. Para que raio quereriam as pessoas receber objectos que assegurassem que alguém, que não elas, tinha ali estado? recordações do que não se viveu servem para quê?
Bebericou seu copo alto e acomodou-se à cadeira, finalmente se sentou naquela praça. Aos poucos, a premência dos afazeres que vinha ordenando foi-se diluindo no lugar em que estava.
Acenou ao miúdo louro que rodopiava junto à sua mesa sob a indiferença atenta de seus pais, porventura todos eles oriundos da Europa Central. No passeio público via pessoas que sorriam a tudo o que aparentava vetustez e sentia para com elas uma cumplicidade que a pôs a si a tentar adivinhar origem e destino de cada uma delas. Entreteve-se a si própria debruçada sobre a mesa, sem se aperceber que o fundo das suas costas se encontrava descoberto. Cara Lídia, e que tal agora atribuíres-te um destino? Não era tarefa fácil mas ainda assim sorriu e achou antipática a ideia de ter um bilhete de ida e volta. Antes de cumprir o regresso talvez não fosse tolo de todo continuar a visitar Dubrovnik.

Inquietou-se procurando o empregado impaciente e deu-lhe a entender que pretendia saldar sua despesa. Começou a verificar se todos os seus pertences se encontravam consigo e foi assim que a surpresa tomou conta de si ao levantar o olhar e esbarrar numa cara que a mirava de forma séria.

O homem, mantinha-se de pé e mudo com as mãos apoiadas na mesa de Lídia. Lídia não sabia o que pensar e o que fazer mas ainda assim não se quis confiar ao impaciente empregado. Olhou também o homem esfíngico, reparou na sua barba grisalha e na máscara de rugas que lhe fluía dos olhos negros e implacáveis sem que reparasse na força que as mãos dele encerravam, Lídia lançou o seu queixo para cima. O homem continuou como estava e apontando para Lídia perguntou-lhe alguma coisa. Mantendo o dedo apontado ao peito de Lídia o homem experimentou outra e outra língua até disparar num inglês cheio de contorções eslavas “Where are you from?”. Portugal, disse Lídia sem muita certeza do que dizia e com ainda mais suspeitas a respeito do que isso representaria para aquele homem que agora ali cerrava lábios e olhos e abanava lentamente a cabeça. “You are all criminals! You are responsible for the end of my family. You shouldn`t be here!”. Um louco! Trata-se concerteza de um louco, e agora?! Que faço?

Lídia manteve-se quieta e em silêncio agarrando as suas coisas e procurando um ponto de fuga. O homem continuava a apontar-lhe um dedo tremente e repetia constantemente “all my family died or disappeared and you are responsible, you shouldn`t be here!”, “why have you done this to us?”, Lídia acossada entendeu que não se devia calar, what have i done? You supported and defended all this nazi croatian bullshit! You and your planes and bombs and dirty NATO, why haven´t you stopped them?”. Lídia percorria toda a actualidade que lhe permitisse perceber a que se referiria aquele homem mas apenas se lembrava de um conflito armado, sangrento é certo, mas tudo se tinha passado mais a sul ou a leste, em Sarajevo, ou no Kosovo, e em ambas as situações o seu país tinha participado, sim, mas ao que sabia para salvar vidas e calar as armas, definitivamente não percebia aquele homem que continuava a perguntar-lhe why? Why haven´t you come to help us? Why you haven´t done a thing for us? We were not muslims, was it why you abandon us? O homem decidiu e sentou-se e Lídia reparou que as suas roupas não eram propriamente novas e as mãos, sempre poderosas, apresentavam-se gretadas, ásperas e de unhas amassadas, naquele corpo maciço que não era dado a movimentos bruscos.
Sentado, o homem respirou fundo e sem olhar Lídia disse “my name is Djukic”, i am Serb from Krajina and since 1995 I dont have nowhere to go inside this nazi state.
Lídia sentiu um aperto no peito ao invés do alívio por saber que aquele homem não lhe quereria mal. I am Lídia, and i don´t know what you are talking about.”
Djukic soergueu os ombros e deixou-os cair juntamente com os olhos, nunca ninguém sabe o que se passou na minha terra, o que aconteceu à minha família e a mim. Lídia, embora estivesse sentada na sua mesa estava muito mais tensa que Djukic, de facto não sei o que aconteceu e não julgo que tenha alguma responsabilidade no sucedido. Mas tens, tu e os teus não levantaram a voz, não votaram, não protestaram e mandaram para aqui vossos familiares em armas que ficaram simplesmente a olhar para o que os filhos da puta croatas nos fizeram, ainda não acredito que povos tão civilizados e ricos como vocês pudessem ficar a olhar para as nossas casas em chamas, as mulheres reviradas de medo e os homens a serem levados para não regressarem...tudo isso vocês viram e nada faziam, “cumprimos ordens” diziam vocês, que vos pariu!. Senhor, nós viemos cá evitar isso mesmo. Não, vocês apenas protegeram os muçulmanos da Bósnia sei lá eu porquê! Ainda Lídia procurava juntar uma frase que pudesse libertá-la do desconforto das acusações de Djukic quando este se levantou, pediu desculpas pelo incómodo, agarrou pelo nó um saco plástico até então invisível e abalou indiferente pelo trilho mais reservado da Praça. Lídia recolheu de imediato o troco para um bolso, levantou-se emaranhando-se na cadeira mas ainda assim conseguindo sair ela também para a praça. Não queria seguir Djukic, antes pelo contrário, aquele homem parecera-lhe irremediavelmente sinistro e perdido dentro de si, um incómodo pelo qual definitivamente não queria passar de novo.

Só depois de se decidir a procurar o caminho para a fonte de Onófrio Lídia conseguiu respirar uma leveza e soltar uma risadinha, era afinal o gin! E que estouvada estou a ser ao atravessar estas ruas nesta velocidade de quem foge.

Eu tenho que

2008-10-01T15:04:00.005+01:00

Escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever, escrever.

- E?

E tudo o resto.

- ...

Que valha alguma coisa por amor de Deus!

T.P.C.

2008-09-07T06:38:00.004+01:00

Eu devia!
Ah! pois devia!
Devia pregar-te a uma parede.
Levar-te à praia para te afogar na areia salgada.

Se devia!
Claro que podia
Dividir-me em três e ser feliz.

Isso e o Coiso.
E tal.
Pois! Já agora também
meu bem, o teu e o dos que ainda não existem.

Mas, e então,
Quem trabalharia?
Eu? Porquê eu se sou melhor a ver!?
Que tu vives a pensar que estás a morrer.

Na. Deixa-te ir.
Deixa-me vir.
Dou-te o duche que quiseres.
Deixo-te o mais difícil:
Quereres.

Razões para não escrever

2008-09-07T06:24:00.000+01:00

3- A inteligência, dela.

De outra privacidade

2008-09-07T06:16:00.001+01:00

Aconchega-me,
tenho frio.
Doí-me o rim e o
tempo de duração da
razão dos gestos mais belos.

Disse-me o meu guarda livros

2008-08-24T02:32:00.003+01:00

"E eis que a visita 2.000 foi um ar que se lhe deu, hã Sotour!"

A Polly era uma bolacha

2008-08-19T16:24:00.003+01:00

Se a Polly era uma bolacha, Osvaldo era um biscoito, Sebastião um nougat e Hermenegildo um torrão de alicante.
Albertina seria sempre um crouton.
Sim, e Isabel um petardo dos céus e Carlos um scone, definitivamente!
Lopes uma miserável barra de cereais armada em chocolate.
Maurício, Pedro, Ágata, Sílvia e Ricardo são todos miniaturas que jazem no pires de chá da Tia Hermengarda.
O pequeno Xavier é um verdadeiro monstro das bolachas. À sua conta já foram arranhadas por mais de 329 vezes Martinha, Mónica, Aninhas, Lurdes, Magui, Sebastiana, Filipa, Maria João, Bela, Mariana, Tânia e Gui (todas primas).
James é um Waffer, sempre distraído.
Daniel queria ser um licor mas acabou como monitor de uma escola de tremoços.
Catarina afogou-se num galão quente quando ainda nem sequer tinha levado uma dentada.
Depois existem os primos Torrada, gente mais dura e sem sal que ainda pouco se banhou na escola da urbanidade.
Todos se encontram uma vez na vida: no bucho do Pardal que, dotado de maior rapidez, se antecipou no debicar às lazarentas pombas.

Se Gaspar era um Pardal...

Entre a Terra e o Céu

2008-08-19T15:53:00.004+01:00

Vivo entre a Terra e o Céu.
Diariamente pêndulo entre ambos, entretido tentando manter a lucidez de saber em que ponto da fronteira me encontro a cada momento.
Todos os dias desço ainda cansado as escadinhas que vão dar à Terra.
Nela me revolvo, rebolo e sacudo. E eis que me encontro entre iguais!
Aí sou capaz de quase tudo. Junto de Vós.
Corro lado a lado com Comboios que chocam enfurecidos em Metropolitanos de brincar.
Sou safanado e sacaneado, sou observado como espectro que sorri sem tostão.
Lanço-vos braços polvilhados em simpatia.
Desejo. Morro, regresso para tornar a partir em pulinhos de palmilha.
E todos os dias torno a subir a escadaria do amor próprio, concedendo-me então um duche desilusório e uma refeição equilibrada, meia lua de rúcula.
Aqui, já estou no Céu, espaço desabitado e frio onde em caixinhas vou empilhando os resultados pífios de mais uma ida à Terra.
Lá ao fundo fica a ala do respeito pelo princípio da igualdade e logo adiante o respeito pela unicidade. Aqui mais perto ficam os artefactos, já lavados, que me indicam as V. coordenadas na Terra, e naquele monte enorme estão aqueles que - antes e depois do tratamento - se mantêm, por qualquer rasura que se me escapa, ininteligíveis à luz deste Céu.
Tudo arquivado, catalogado e cognoscível em percursos que segundo as últimas estimativas levariam aproximadamente 29 anos a repercorrer.
À entrada mantenho uma chapinha com a divisa que encontrei entre as ervinhas de um jardim: “Amor próprio e uma cabana, segundo S. Daniel”.
Entre amigos sou o Marfim. E estou farto!
Um dias destes, e este é embalo que me tem incomodado a deita, não regresso aqui. Fico por lá.
Mas logo depois me recordo em corridinha do que quero: criar uma Terra no Céu.
Mastigo a satisfação da descoberta, aconchego-me à nuvem que me cobre e decido que amanhã tornarei a descer à Terra com redobrado empenho.Nisso ou em nela me perder, esquecendo a necessidade, os arquivos, o desmanche e a inútil lucidez deste Céu frio, desabitado, impartilhável.

How do you do, Sir?

2008-08-14T15:33:00.002+01:00

Vives como
seriamente na boa?
broadinho de todo? ganda maluco da cabeça?
nem sabes! ao calhas?
ao acaso? de propósito?
ãh? ãh?
quem pergunta? acordo/deito/acordo?
não dormes? a sério? Aiópã! com a tua mãe? xiiiii, só?
às 3.ªs, 5.ªs e Sábados? àbrir?
segundo um plano que te levará a ser igual a mim? Para quê?
do ar? do Mar? do Bar?
de umas cenas que tenho ali? Onde? no quintal, na marquise, num apartamento alugado nas avenidas novas? Quanto à hora? fazes grupes?
de nariz no chão? olhos nas estrelas? de pé ou de 4?
Fazes o quê? Gostas de ? vive-se disso?
Aposto que tens namorada? de propriedades?
no café? de um lado para o outro? porque sim?
de boca-a-boca? ou de porta-a-porta? nunca regressando?
Ó, de um trato que um dia pregaste a um industrial da região?
e isso? ainda dá?
à espera? de quê?
pé ligeiro e olho vivo? ou os outros que se danem?
diluído na decretada igualdade? não me digas?
do bruto elogio e do fino insulto?
bem ou mal?
eu ou tu?
eu ou tu?

(Corta, já chega!...martela aí um questionário e liberta-o nas ruas se o teu objectivo é estatístico. Se é conversa liberta-te a ti no mato, madiê.....sai da ilharga, dá aos calcantes mô! Dá o xô ò baza!)

Razões para não escrever

2008-08-13T18:57:00.000+01:00

2 - A Preguiça

Razões para não escrever

2008-08-11T01:24:00.002+01:00

1- Ver, ou saber que alguém viu, escrito num panfleto turístico uma frase a si imputada celebrando determinada cidade ou paisagem. O horror de saber que aquela frase era um pedregulho, um traque com letras, um dislate ou uma parvoíce micro-sentido. Pior: saber que aquela frase aconteceu num momento de frenesim bacanal ou que deveria ter ficado nos ouvidos de quem a ouviu. Ainda pior: saber que não fomos nós quem a disse primeiro. Um alívio: Não fazermos a mínima ideia de a ter engendrado ou sequer dito, saber que não passa de um embuste, de um engano ou de um rumor, no limite, de uma perfeita mentira.

Vocês irritam-me!

2008-08-05T02:30:00.004+01:00

Eu não vos quero deixar em paz, ou por outra, não vos quero abandonar num vazio a que eu próprio chame lassidão para que melhor suporte as horas em que não estou dormindo.

Mas por vós a história seria outra: raspemo-nos enquanto ele se encontra distraído num copo, escapulemo-nos agora que ele se encontra absorto procurando ver para lá de quatro paredes. Vós sois umas putéfias a que não quero resistir...

Isso, brincai com a vossa mirabolante elasticidade de quem tudo diz para logo a uma segunda leitura se fecharem em copas de palavrinhas vulgares. Simulai que são ocas para assim menoscaberem de quem vos profere para logo de seguida irem inchar numa outra boca qualquer.

É isto um jogo, é?
Enquanto não vos abraçar de vez continuarão nesse joguinho de "ih ih ih"? Vocês parecem uma mulher não se desse o caso de utilizarem o arsenal de todas elas.
Parece que sim, que querem a minha fome, o meu ridículo, a minha exposição esvaziante, mas o que me garante que após tudo isso vocês continuarão a meu lado, hmm? "Quem arrisca não petisca, ah ah ah!". Biltres!

Arrasto-me à vossa procura, procurando segurar-vos a um sentido que valha e vocês insistem em dizer-me "já dito", "já pensado", "já vivido". Farto!

Um dia, um dia que durará por muitas luas, hei-de vos arrancar à terra e pregar a um muro caiado duma ficção que nem vocês imaginavam possível, hei-de vos apanhar distraídas e deixar sem pinga de tinta, roxas como ameixas amarelas!

Depois, e apenas quando eu o ordenar, soltar-se-ão do escárnio das miopias públicas e será a minha vez de apreciar a vossa aproximação para um chá dedicado a servir no meu pátio, vocês entrarão plácidas e sairão em paz, mansas muito mansas, suspensas no sorriso que vos dirijo.

Oxalá!

Branco

2008-07-06T00:59:00.002+01:00

Branco é qualquer coisa o põe assim.

As coordenadas que fixam a circunstância do meu encontro com ele não são desconhecidas de ninguém.
Não têm sequer nada de suficientemente impressivo para lá dos confins de mais uma existência, não tem mesmo ponta que justifique a sua descrição.
Todos sabemos ou ameaçamos saber a que sabe estarmos ao nível de um mar azul e bravio, espumante, numa praia de arriba e areia dourada até ali. Quanto a este ponto não vale a pena insistir.

Confrontado com a existência de um corpo (que por uma outra vez é o meu),
de novo entregue ao exercitar da predestinação de mim mesmo na decifra das linhas de um pé, de um tornozelo, de uma surpreendente linearidade de uma coxa...
Enfim, não é mesmo empresa nova e não me deu resposta alguma que mereça ser recordada.

Mas entregue a esta cartografia do membro topei-o!
Lá estava ele, em silêncio, desde quando ali, mesmo nas barbas do meu joelho esquerdo?
Como foste aí parar, companheiro?
Eu não te vi nascer mas a partir de agora não te posso mais negar...
Tu és muito mais expressivo que os teus primos das têmporas, ó se o és!

O meu primeiro pêlo branco!
(que faça? arranco-o? chego-lhe o isqueiro, torturo-o, quebro-o ou decido que afinal é apenas mais um louro...contemporizo?)

Lá está ele, esticadinho e levantado como um espinho na minha canela!

Agora é só morder a beiça, resistir à tentação de esquadrinhar revoluções edição de bolso e respirar fundo. Preparar muito bem o momento que sempre lhe sucederá: o segundo pêlo branco.

Agora, vou concerteza olhar para a mata púbica como o faço ao soalho de minha casa buscando pequenos rastejantes.
(varro o soalho de um lado ao outro e depressa, procuro-os ansiosamente desejando nunca os encontrar.)

Para que se saiba, não o arranquei, torci ou tingi. Deixei-o viver.

_____DêGê- Cê Í !!

2008-06-01T10:22:00.002+01:00

Caro Contribuinte Daniel J. S. M. P. (naotenhoumcentimoquevospreste),

A sua declaração de IRS, entregue em 2008-05-26 02:03:29, foi considerada certa após validação central.

Para obter o comprovativo de entrega da declaração de IRS, utilize a opção Comprovativos em Serviços Online > Contribuintes.

Caso pretenda alterar alguns dos dados da sua declaração, utilize a opção Substituir em Serviços Online > Contribuintes > Entregar > IRS e entregue uma declaração de substituição.

Com os melhores cumprimentos,

O Serviço Declarações Electrónicas.

Cortesia is a six word sentence

2008-05-31T05:39:00.004+01:00

photographia Jellel Gastelli

Desculpa; Escachado; Ácido-qualquer-coisa-básico; Sei-lá-eu-o-quê; Ó!; Brigado.

Mulher da Vida

2008-05-03T06:52:00.005+01:00

Eu hoje vi-te.

Vi-te, mirei-te, adivinhei-te e blábláblá de cortesia nunca dita.
Fiquei três filas de machos possessivos atrás de ti fixando o teu nariz anguloso.
Rindo-me da sua cabotinice, aguardando uma frincha de ti que te expusesse interessada num convite para pequeno almoçar no fim da linha do eléctrico de Sintra (ou na Cova da Moura, ou no Sr. Roubado ou no Barreiro...).

Admirando a tua ausência de peito esmagado sob o peso da transumância de T. S. Eliot (o único Eliot que eu conheço de um só T), deixei-te na tua espera quando um, dois, três degraus, decidi esquecer a britanicidade que porventura teremos em comum e esfreguei meu visa mastercard no leitor de passes sociais, e lá fui desejando, que como aquela guarda-freios, cantasses músicas que eram só tuas enquanto calcavas descalça os pedais do trem. E como queimavas vermelhos melhor do que eu que me entretia desejando esmagmatizar de caruncho aquele madeirame líquido de eléctrico!
Aliciaste-me a convencer-me que acreditava que dirias um sim que me encorajou a urinar na porta de um wc ocupado. Vermelho, vermelho, verde, amarelo, vermelho, vermelho, "deixe-me sair aqui!", fizeste-me contemporizar com as mulas carregadas da aurora, sorrir ao negro que esqueceu sua família quando confrontado com as mesmas coxas que me fizeram trincar Jesus, tu fizeste tudo isto sem que saibas.

Encontrei teu isqueiro. Tu andarás sabe-se lá por onde e por quanto tempo mais com uma sacola "Vulcon" até que eu te confesse porque me gargalhava a 3 corpos de distância de ti.

Trouxe uma prenda!

2008-03-23T04:24:00.003Z

Sosseguem as vestes, as gentes e o mangalho!

Não sabemos como procurar uma mãe para os nossos filhos.
ponto

Sabemos o que achar quando buscamos uma mãe, como sabemos precisamente qual o grau de flacidez da coxa, do desmancho do peito e timbre do ronho que queremos para essa noite.
(do despenteado lembramo-nos sempre depois)

Mas não o resto. Essa nova missão de que nos encarrega o tempo, de tomarmos em braços o menino que, ao fim ao cabo, são projecções sucessivas dos calções até às calças que hoje vestimos.

Mas descansem as peles, a mancebagem e o malho!

Embora nos convençam do contrário, a primeira frase dessa conversa com fim difuso não é da nossa boca que sai.
A última, por vezes, também não.

Reforma longe da vista

2008-03-23T04:15:00.004Z

Hey Boi!

Como tu estás?
Escolhe um dedo.

Ééééééeéééé!!! Marotice?
Escolhe um dedo pá, vá lá! Escolhe um destes três.

E o que aponta cada um deles?
Olha. Este, responder-te-à que sim. Este aqui, que não. E este encolhe-me os ombros e faz-me dizer "áH!...". A partir daqui ser-me-à mais fácil escolher o próximo assunto da nossa conversa.

Então porquê?
...Acabaste de te responder. Conforme o dedo quererás saber a razão, com quem razão, quando razão, porquê razão.

Oh! Sabes perfeitamente que não...borrifo-me nisso! Eu só queria mesmo era saber se ainda eras quem és.
E sou?

Ainda não.

Foi Ontem, antes de Ontem ou Hoje.

2008-03-04T00:10:00.007Z

maria gabriela llansol 1931-2008

Impressões cinza-côr-de-cidade às bolinhas coloridas

2008-02-20T23:30:00.004Z

Carros e Eléctricos em vai e vem e eu carregado com as vitualhas do dia a dia.
Calçada abaixo perseguindo com o meu chapéu de chuva uma bola de natal do tamanho de um joelho!
A par comigo um carro a debitar altíssimo "LuCyyyyyy iinnn ThE sKyyyy WiTh DiiiiiiaaaMonDs!"

2008-02-17T04:46:00.003Z

Elabore, num máximo de 25 linhas, uma pequena composição em que descreva as suas férias neste belo verão de 2007.

Quando o meu bairro ficou tão sem pessoas que a única que restava e que comigo brincava era o Chico Agulhas, um sobrevivente da heroína, a minha mãe e o meu pai surpreenderam-nos com a decisão de irmos de férias.

O meu irmão mais velho perguntou logo para onde. A minha irmã estrebuchou que não queria ir pois o seu mais recente namorado iria passar a primeira quinzena na oficina de seu pai fazendo as vezes de 2 mecânicos e um tontinho cuja função é mesmo essa.

Eu calei-me à cautela. Desde a chegada do boletim escolar que a dose diária de bofetadas andava mais branda.

O plano de férias era o seguinte: Rumar à Caparica para ver a tia Gertrudes que há 20 anos veraneia no campismo local, mesmo durante o inverno; Rumar ao Algarve onde uma amiga recente de meu pai tem um pequeno apartamento.

Eu estalava de emoção. Ia sair do meu bairro, ia ver o mundo!

Durante 2 dias foi um rodopio lá em casa, decidir toilettes, o que levar na mala acanhada do carro, onde abandonar o Blacky e onde parar no caminho para cravar almoços grátis.

O meu irmão insistiu em levar a bicicleta e eu a consola. Acabamos por levar o grelhador com rodas e o conjunto de mesa e 4 cadeiras plásticas que meu pai havia comprado há 2 anos no hipermercado da cidade.

A viagem foi um fartote! O meu pai berrava com todos os carros que o ultrapassavam e a minha mãe connosco que lhe respondíamos na mesma moeda. Foi uma animação pegada até que o Corsa começou a soluçar e a deitar fumo. Daí para diante meu pai calou-se, minha mãe berrou-lhe uns “eu bem te disse” com 20 anos de idade e eu e os meus irmãos podemos ficar na risota mandando bufas na cara uns dos outros apesar da casa que trazíamos ao colo.

Com tanto incidente não conseguimos comer nada além de umas sandes preparadas no capot à porta de um Lidl.

No camping da Caparica, eu e o meu irmão ficamos a dormir no carro, aproveitando para ouvir os CD`s picantes do pai até que o autorádio subitamente morreu.

No dia seguinte eu e o meu irmão não fomos à praia. Foi o nosso castigo e foi uma pena pois a minha irmã contou-nos que a praia era giríssima, cheia de gente giríssima e o mar, oh!, giríssimo e quase não havia areia. Eu e o mano passamos o dia a jogar à bola com uns miúdos de boné e cães que espumavam da boca. Demos-lhes uma abada à Benfica!

E daqui estrada fora para Armação onde nos esperava um prédio igual ao nosso! Num bairro igual ao nosso! Um apartamento pequeno que com o que trazíamos ficou tão cheio quanto a nossa sala, era impossível ter saudades, iam mesmo ser uma férias à grande!

O meu pai finalmente pareceu descontraído após a 8.ª mini e alguns pires de caracóis que devorava sempre a resmungar a respeito da relação preço/quantidade. Afagou-me o cabelo e mandou-me para casa ver o que minha mãe estaria a fazer. Nunca antes tinha ouvido o meu pai a dizer “puta” com tanta gana.

Ao terceiro dia em Armação já tinha um amigo, o Pedro, e uma amiga, a Carina.

A Carina era bonita e gostava muito de gelados, tratava-me por seu namorado. Descobri que o meu amigo Pedro lhe surripiava uns beijinhos atrás do barracame e até lhe passava os dedos pelas sete partidas do corpo enquanto eu abdicava do meu gelado predilecto para que pudesse ofertar à Carina os Calipos de limão que ela tanto gostava.

O meu irmão desapareceu durante uns dias aparecendo com uma orelha furada, uma coisa a cair-lhe do cabelo e um guizo na sandália esquerda. Disse-me que se tinha encontrado com a sua essência e que ponderava fugir para a Lousã em Setembro.

A minha mãe não desapareceu da cozinha durante todas as férias enquanto o meu pai não desapareceu daquele café, que fora ficar a meio caminho da praia era igualzinho a um outro que há lá no nosso bairro.

A minha irmã era quem me levava para a praia sempre muito preocupada com as minhas capacidades auditivas, de fala e memória. “Tu não viste nada, ouviste? Se abres a boca e dizes ao pai que eu desapareci durante 2 horas com o Alcides eu não te trago mais à praia!”.

De facto, o pai não iria gostar de saber que a mana andava na companhia de um negro latagão enquanto ele manobrava freneticamente o seu bigode à vista das bifas que passavam junto ao estrado do café.

Até ao fim foram umas férias de arromba! Mesmo contando com o facto de a amiga do meu pai ter aparecido e conhecido a minha mãe de avental, o meu pai ter tido uma crise de fígado provocada por tremoços estagnados e a minha irmã ter aparecido uma noite sovadinha de todo gritando que não voltaria connosco.

Estas foram as minhas férias. Agora, Sr.ª Professora, que já sabe como reza a máxima do recreio, “Pastilhas? Só se trouxeres para todos”, faça o favor de ler em voz alta um relato tão sincero como o meu de como foram as suas férias de Verão. Em todo o caso, sabe que pode contar com as gargalhadas do menino Fernando A., seja lá o que diga.

Escrito com a emoção de vir a ser publicado, este texto nunca chegou sequer à boca do e-mail.

Curto & grosso

2008-02-17T04:32:00.002Z

Aceitas viver comigo no limiar da vadiagem?

Dixote #6

2008-01-28T02:18:00.000Z

"Essa gaja está em alta no meu índice PSI Vim-me!"

Ó geração!

2008-01-22T00:32:00.000Z

Só para te avisar que já sei.

Já sei que tu também trazes em ti uns quantos que se julgam imortais.

Que trituram e esfacelam, escarnem e brilham ao fundo da noite.

Também tu tens quem vomite nos teus planos,

Se sinta apartado de ti e não te queira abandonar.

E eu que cada vez mais não serei o seu nem o teu cantor.

Mas vou estando atento enquanto os olhos não me arderem irremediavelmente.

Brincaremos aos imortais até que o corpo faleça e a conta bancária não acorde.

Ou não. Algum dia será dia de voltar, será?

O que se vai passando enquanto eu durmo acordado

2008-01-09T00:23:00.000Z

Shhhh!
Peço às pataniscas de bacalhau que sosseguem, ao arroz de feijão que fumegue em silêncio e ao estômago que pare de berrar.
Da cerveja esqueci-me com a mesma indiferença com que a pedi, pois a meu lado dois homens feitos discutem um outro sem que se incomodem com a minha mudez.
Confrontam-se a respeito de um homem com ambições, a de exercer o poder e a de escrever num blog.
Um deles tenta um cheque ao Rei: "Mas afinal o que é que ele quer?".
Diz-se que quer construir, ele quer diluir as desigualdades, mas a grande escala, percebes, na sociedade.
Perfeitamente.
E será que os senhores estão dispostos a apoiá-lo nessa escalada?
Quem é? Ai quem é? É assunto que às minhas pataniscas não interessa. Mas a mim interessa-me que a ascensão de alguém dependa de quem discursa assim tão junto da minha orelha:
Olha lá. E as convicções dele? São as nossas?
São pois! A partir do momento que entro as suas convicções passam a ser as minhas.
Mas essas são as minhas convicções?
Estás a gozar comigo ou quê!? Então mas eu não te conheço!
Quais são então as tuas convicções, vá, os teus objectivos?
Oh pá! Não me lixes!
Ai...Quais são os teus objectivos ao estar com ele, diz-me lá!
Eu não ganho nada, pá! Eu sei coisas.
Não me estás a responder...
Eu acredito no gajo pá, ele não é como os outros, ele tem talento, tem integridade e sempre quis ser isso.

Sorri às minhas pataniscas que já dançavam com o arroz de feijão e perguntei-lhes baixinho: Apoiado?
Responderam-me que no próximo congresso se veria, que precisavam de lhe ver a pinta, de lhe ouvir o timbre, de ver se lhes dava a única coisa que dele esperariam: um eficaz entretém e um pouco de ilusão, que a vã glória de mandar é um espectáculo com fracos intérpretes nos tempos que correm e que mandasse beijinhos à picanha.
Despedi-me de uma nota, segui caminho.

As minhas pataniscas ainda queriam ir ver como paravam as modas no dia da sua morte.

Impressões cinza-côr-de-cidade

2008-01-03T23:27:00.000Z

toc
toc toc

Olá, eu vivo dentro de uma redoma.
O que seria de meu agrado se cá dentro
existisse alguma coisa.
Isto é um vazio!

Só cá existo eu
e os eus que eu odeio,
os punhos pisados de
tanto malhar este vidro.

Quero agarrar um martelo
(aquele, ou aquele ou aquele)
Mas como o faço?
Como ter cabedais para ele?

Comida já não entra,
Pessoas também não
e eu que não saio.

As últimas bolhas de oxigénio
são aquelas.

Daí para diante feneço
neste silêncio plexiglássico!

Aqui não há respostas
para que eu as colha.
Apenas o meu reflexo que me acusa de a nada me resolver.

Impressões cinza-côr-de-cidade

2008-01-03T00:48:00.000Z

Dia mau.
Péssimo!!!!!

A remoer o jeito que dá que o metro chegue a Santa Apolónia 2 vezes por mês.
Enquanto que todos os dias "destino Santa Apolónia".

revira gabardina, sobretudo, blazer e o raio!

Cumprimenta-se uma cara com quem nos cruzamos muitas vezes mas não aqui. Cumprimento mútuo.
Uns pisos acima é-se surpreendido por uma voz que nos diz conhecer, e conhece-nos pelo menos o nome.

A uma vintena de passos de casa um abraço bem pregado e um shake-hands que vai crescendo, bem à antiga! Que bela surpresa!

e é tudo.

Hoje foi um dia de sorte!

Impressões cinza-côr-de-cidade

2007-12-31T03:10:00.000Z

- Esta Cidade...
As esquinas desta cidade têm um cheiro característico...sei lá!
Cheiram a sexo...
- A sexo?
- Sim, naé?
-Não. Cheiram a urina!
A mijo!!!!! Percebes???

Na íntegra

2007-12-26T02:29:00.000Z

- What do you want for Christmas?
- I want a living doll, not so tall, ´cause I`m so small.

- What do you want for Christmas?
- I want a star so bright, a little light to kiss goodnight.

- What do you want for Christmas?
- I want a little poney, for it´s so funny to give my honey.

- What do you want for Christmas?
- I want a litlle phone, a call from home, for I`m alone.

-What do you want for Christmas?
-I want two pairs of shoes, one to wear and one to lose.

- What do you want for Christmas?
- I just want a Merry Christmas.

-What do you want for Christmas?

- I just want a Happy New Year.

"What Do You Want For Christmas?", António Olaio

1.000

2007-12-15T13:05:00.000Z

A visita n.º 1.000 deste espaço foi uma visita desinteressada.

da minha varanda

2007-12-09T21:39:00.000Z

Da minha varanda alcanço:
- Uma suspeita muito intensa de um magno pôr do sol por detrás da casa em frente.
- Uma ampla divisão que é sala, e só de jantar.
- Com baixelas, candelabros e aparadores.
- Pullovers sem uma malha solta.
- Crianças impecáveis na sua ladínice bem trajada e meia pelo joelho.
- Homens afirmativos por entre copos de cristal.
- Adivinho o que para lá da vidraça se vá dizendo e se vá ouvindo.
- Compreendo o desejo de ordem que ali reina.
- Não sei.
- Sei que dificilmente entrarei ali.
- Sinto o cheiro do jardim interdito aos infantes em nome do frio.
- Sei que muito dificilmente te conseguirei oferecer um cenário assim.
- Que complexidades humanas se trarão para aquela longa e alva mesa?
- Haverá maledicência, afinal é um jantar de família...
- E que mais, humor ao nível do vinho aberto?

- Feliz Natal também para si, Caro vizinho.

5 de alguns mais

2007-12-09T15:27:00.000Z

da infâmia para Atum, Zé Carlos e Tó das Abes:

"Barry Lyndon", 1975, Stanley Kubrick

"Citizen Kane", 1941, Orson Welles

"A Lesson in Love" (Lektion i kärlek, En), 1954, Ingmar Bergman

"The Royal Tenenbaums", 2001, Wes Anderson

"Caro Diário", 1993, Nanni Moretti

Por onde tenho eu andado?

2007-12-07T01:08:00.000Z

Ahhhhhh!

Que me tinha esquecido que o mundo soa a uma gargalhada de mulher de costas num colchão.

Que patetice, Juvenal.

Ora. Está no ir embora de hora.

Que mensagético, Firmino.

Qual quê, Qual pê, Qual lê!

Da privacidade

2007-12-07T00:40:00.000Z

Sparkling lights
of my town
that so quiet wait
for the sun
to toast you
to a pilgrimage!
I do prefer to
guess you
than to surrender me?

E esta matemática, serve?

2007-12-06T01:14:00.000Z

American Beauty + sex and the city = desperate housewives

Avelãs-do-Caminho

2007-12-06T00:51:00.000Z

Surpreendi-me e confirmei-me
de punhos e face cerrada numa cidade
mãos nos bolsos chutando calhaus
do meu tamanho e de todos

Mudei de cidade
e em não muito tempo
olhava um parede suja
desejando jorrar-me nela
libertar o sarro do corpo

Agora que decidi andar a correr esbaforido por mim adentro, gargalhando como um louco enquanto corro "cócóricócó! Shhhhh Lindezas!!" atrás do meu bando de "riquiquiqui" galinhas assustadiças "Corre! Corre! Corre daqui ali!" dizem-me que ando de punhos e face cerrada numa cidade...

cá vos espero ò seres inteiros!

Ora essa! Volte sempre.

2007-12-06T00:45:00.000Z

Por um destes dias um sr. dizia-me ao ouvido
"A confusão? É ali para os lados da felicidade, logo a seguir."

E também dizia outras coisas que não retiniam assim

Decidi fazer um desvio ao destino visitando uma inscrição
que também me esvaziou a mesa de jantar

"Bisogna avere in sé il caos per partorire una stella che danzi"

Apresentei-os e afinal já se conheciam!

Então. Mas que raio ando eu aqui a fazer, pá?!

post scriptum: A brincar ao quem-é-quem, não sabias?

de Algibeira para o Mundo

2007-11-29T00:16:00.000Z

Nunca digas Nunca.

Diz Jamais.

Brincar com o fogo

2007-11-25T23:37:00.000Z

- Frio do horizonte.
- Como?
- Frio do horizonte!
- Essa é mais uma das tuas piadinhas?
- Na, é uma ideia.
- Para?
- Quebrar o silêncio entre nós.
Eu sei que ficas sempre um pouco incomodada com estas tiradas que pingam chico-espertismo POP. E que gostas muito de frio, dizendo eu isto tu terias uma qualquer reacção.
- Não sejas tolo.
Eu tenho sempre reacção...ora essa! Tu é que tens andado o dia todo fechado...como se se passasse alguma coisa...
- E passa! Tu não estás cá, e eu também não, desde antes de almoço que parti à tua procura por aí.
- Ahahahah! E deste comigo?
- Não, mas tenho perguntado por ti a pessoas inimagináveis, tenho corrido todos os homens que te olharam desde que nós, enfim...
- Ui! E alguma novidade?
- Por favor...não me gozes. Eu não sei nada de ti e as horas que não te vejo passam lentas, e magoam-me quando regressas a casa assim...sem regressar.
- (...)
- Vês como não estás cá...
- Estou cá, não respondo é a palermices como as que dizes, se estás a querer insinuar alguma coisa di-lo já...enterra-te de vez.
- Nada, nada.
- Tu é que sabes.
- hmm. Pois sei.
Sei que não estás cá, que estás remoendo-te, olhando, sentindo qualquer coisa de muito feliz e intensa mas culpabilizas-te por isso. Estás prestes a estalar e mais não sei.
- Por favor, vamos parar com isto?
- Com um beijo?
- Hoje já te dei um beijo, dei-te mais que um beijo.
- Sim, deste. Deste como se dá uma esmola, por hábito, como quem fuma um cigarro e não o tem entre os dentes.
- Paras!!? Insultas-me!
- Não me insultes tu. Confia porra!
- Para. Peço-te...(isto não é fácil!)
- Eu nunca te fiz tal coisa...não faria!!! Adiaria, sei lá! Marcava para outro dia e dizia-te primeiro.
- Para, por favor. Tu não percebes......
- Pois não. Viste o comando? E o livro de cânticos corânicos que eu ando a recensar?
- Toma. Mais alguma coisa?
- Sim. Como foram as últimas horas de vida do teu Pai?
- Foram iguais aos últimos 3 anos e 9 meses, com a diferença que ele não chegou a conhecer o minuto 27 da 6ª hora do dia de hoje.
Shall we not pacoviate?
- We shall not pacoviate.

- E amanhã saio desta casa, parto sem que queira regressar-lhe. Não me sigas. Vou para longe e não irei sozinha.
- Como?
- Ihihihihhihihihihihhi!

Do meu colchão

2007-11-03T15:45:00.000Z

Do meu colchão alcanço:
- 10 a 15 crianças de toutiços, iguais nas feições, nos cabelos, nos sorrisos. Os pais não são os mesmos e não são tão iguais assim;
- Um solitário de longos cabelos longos que de escadote está há horas a pendurar em fios concêntricos tiras de tecido com postas multilinguísticas em letra de imprensa;
- Com a vassoura, um trabalho da vizinha do 4.º Esquerdo que se foi caprichosamente entalar no parapeito da janela;
- Um galerista que nem sim nem sopas;
- Uma dispensa que já tem coisas a mais e sem o essencial;
- Muitos frascos e frasquinhos de que não adivinho a utilidade (ácido bórico serve para quê?);
- Quintais de inveja;
- A minha irrequietude;
- A tua tibiez;
- Todos os meus pertences;
- A minha azelhice em prognose;
- Pilhas e pilhas de coisas que sei que não vejo ao ser um bloco sozinho na cidade, que anda depressa demais e sabe demenos.

- Tempo, minutos e horas de sol, que não sei relacionar com o Espaço.

Impressões côr de cinza-cidade

2007-10-23T00:24:00.001+01:00

Na capital do Português Europeu convém que se saiba Português Ultramarino.
Senão, perceber-se-à muito menos das poucas palavras que nos sejam dirigidas.

ôÔôÔôÔôÔôÔôÔôÔôÔôÔôÔôÔôÔ!!!!

2007-10-16T00:57:00.000+01:00

Os flibusteiros do power point
Esses de modernidade e brilho encantatório
Têm novo filho de sorriso perfeito
8 letras a derreter sobre nós.

chama-se: "replicar"

Tenham cuidado. Muito cuidado.

Impressões côr de cinza-cidade

2007-10-10T00:30:00.000+01:00

A cidade das duas primaveras não é a Póvoa.
Apenas é povoada em massa por genuínos suburbanos sem quintal. Filhos da TV, prisioneiros do "eu também quero ser!!" ou vítimas do "porquê que eu não tenho?!".

Na outra esquina

2007-09-30T23:54:00.000+01:00

- A minha vénia?
- Como?
- Onde está a minha vénia? Esqueceste a minha vénia!
- Vénia? Mas qual vénia? Desculpa...não estou a perceber.

Cesário crescentemente inseguro observou Luís a afastar-se dois passos, a mimar desiludidamente a vénia que lhe era devida. E finalmente percebeu.

- A vénia! A tua vénia! Eu peço desculpa, esqueci-me mesmo.
- Eu sei.

Cesário não sabia se haveria de disparar uma vénia ridícula pelo contexto mais do que pelo gesto. Só sua mão porventura se mexeu.
Prometeu para si que não mais se esqueceria. Ponderou se já seria tempo de passar ao cortês e equitativo "passou-bem". O embaraço não lhe deixou folga para o propor.

Durante anos Cesário manteve com Luís este estranho trato, não se falavam, pouco mais do que o nome de Luís sabia, mas insistia em cumprimentar dessa forma alguém que o intrigava, veniando. A primeira dessas vénias e sua razão objectiva é informação já inacessível de memória.
Nunca lhe passou pela cabeça que esse gesto pudesse ter ganho a dimensão de recordação e ritual indispensável em Luís. Nunca lhe passou pela cabeça que um dia se esqueceria desse gesto e que esse esquecimento lhe fosse sublinhado daquela maneira, numa esquina, escura, já nos outskirts do salão social por ambos frequentado.

- Será que meus gestos ganham vida própria e crescem para além de mim?
Por certo, por certo...tanto mais que esta noite é já a 3.ª vez que me acusam de faltar com cumprimentos, com rituais, com gestos que, silenciando-se e deixando falar por si o coro de 33 castrados com ambições académicas: impliquem o reconhecimento da presença do outro e do civilizado agrado que tal me provoca.

A noite de Cesário não poderia ser longa sob pena de sentir que passeava um traidor de si ao colo. Cara-baixa e saída rápida pela esquerda, esquiva e ataque de diversão e ala que se faz tarde!

pzzzzzzzzzz!

O coro foi encontrado, já aurora, pela equipa municipal de recolha de resíduos. Estava amontoado junto a um trucidado plátano, procurando resistir à acção dissolvente da humidade matinal. Dos 13 coristas que ainda não tinham seguido naquele triste samba pelas fendas da calçada, 10 vociferavam o nome do seu criador e 3 procuravam novo dono. Acabaram no papelão, todos.

Definições

2007-09-26T03:21:00.001+01:00

O Borda D`Água para o ano de 2008, o qual será um ano bissexto, arriscou definir-me do seguinte modo:
"(...) são de natureza metódica, gostam da tradição; planeiam as suas vidas ao pormenor, agindo sempre moral e legalmente; seres solitários, tímidos e cautelosos; escolhem os seus amigos com cautela; o homem será algo melancólico, animoso e inclinado à guerra; a música, a arte e a natureza são de sua eleição; Preta, Chumbo, Ónix, Lótus, Jasmim".

Se me permitem, eu diria mesmo um verdadeiro chato.

Dixote #5

2007-09-24T00:26:00.001+01:00

"Ó. O que eu já fodi à custa deste pêlo!!"

Cagaço

2007-09-23T23:34:00.000+01:00

Não sei se já te disse.

Mas eu tenho medo.
O que não faz de mim uma ave-rara, não pode motivar severos indicadores seja de que mão for. Antes humaniza-me:
Contextualiza-me nesta geração de pais que nunca deixaram de ser, antes de tudo, filhos. Devolve-me a esta sociedade ultra-securitária que vive no horror de viver chamando-lhe medo da morte, do acaso, do anoitecer.

Sei que o medo é ambivalente. É condição de sobrevivência e bloqueador de existência.

É o nosso labirinto. É condição primeira de submissão. É o produto cujo controle valerá ziliões de unidades monetárias ainda por nomear, mais ainda do que aquelas que já rendeu pelo tempo decorrido!
Há quem lhe chame casa, lar, atribuem-se-lhe nomes que desencorajem por si o arranhar do muro para uma espiadela sobre o pacato desconhecido que está pra lá, naquele esconso horrível onde os males se agremiam, sabes, a rua, eu bem os vejo a cochiçar para me virem ao corpo e à faiança que era de tua trisavó.

Há quem e há quem. Há quens para tudo e mais alguma coisa, mas para saber o que é o medo de caras, para o fitar, encarar e desafiar sem que a tremura passe a nosso nome próprio conheço pouco quem bem.

Agora atenta. Observa. Já viste quão bela é a corja de corajosos que te rodeia no seu segredo mais íntimo?

2007-09-06T02:32:00.000+01:00

Não que estejamos a ficar presos à necessidade de colocar uma imagem por dia no esforço de preencher de luz um espaço escurinho.

Nada disso.

Seguindo a pista de Wenceslau de Morais chegamos a Kitagawa Utamaro (喜多川歌麿), nascido algures em 1750 e enchendo o peito pela última vez em 1806; é ele o autor desta xilogravura.
Que mais poderemos acrescentar a respeito dela sem que não nos topemos imediatamente ultrapassados e abandonados por nós próprios?

Calafetando vapores ficcionais fico-me por aqui, suspenso na leveza das sedas, sentindo o peso das pregas. Agradecendo ao Tempo por nos trazer tão pouco de substancialmente novo a cada século.

Brobdingnag

2007-09-05T01:28:00.000+01:00

Falamos de Lemuel Gulliver, capitão Lemuel Gulliver.
Falamos portanto de um dos irlandeses com maior traquejo veperino de que há registo e lauda, Jonathan Swift (1667-1745).

Jonathan Swift sacudiu-se entre as duas ilhas conforme os ventos dos homens, ministrando a voz de Deus e arguindo a dos homens.

Dublin, Moor Park, Kilroot, Rathbeggan, Dunlavin, Londres, Dublin "like a rat in a hole", de tentativa em tentativa se esfalfou a existência deste homem.

De que nos recordamos? "Travels into Several Remote Nations of the World, in Four Parts, by Lemuel Gulliver, first a surgeon, and then a captain of several ships", ou se preferirem, "Gulliver`s Travels".

E daqui a nossa memória dispara imediatamente, sem dar tempo à equipa adversária que esprema a botoeira garrida: Lilliput!
Entretanto há quem quebre a cabeça procurando decifrar, inventando toda uma hermenêutica, a "word machine" (um gigante mecanismo usado para escrever frases e livros) relatada por Gulliver.

Por enquanto fico-me pela praia deste esforço, com os pés bem enterrados na areia.
Porquê que nos lembramos imediatamente de Lilliput?
Porquê que a obra que não se leu é representada imediatamente por esta nação, que juntamente com uma outra distante por um acaso de um canal, Blefuscu, não representa nada mais que um bando de irados pequenos homenzinhos, mais pequenos do que nós, que se degladiam em nome da maneira correcta de cozer um ovo?

Porquê que desta sátira não guardamos a imagem de Brobdingnag? Nação de gigantes, grandes como igrejas, governada por um rei iluminado que dos europeus guarda uma ideia pouco lisonjeira e decreta leis simples e fáceis de seguir?

Este capricho da memória comum parece-me riquíssimo, mas, que diabo, se o que não é mensurável não cabe no mundo este post é também mais uma cavaca atirada à fogueira da insignificância, uma caustica urinadela em lado nenhum, não é assim?

Idemitsu

2007-09-04T05:05:00.000+01:00

Cesário sabia-se céptico. Ligeiramente hipócrita quando achava correcto sê-lo e trancafiadíssimo quando lhe parecia dever ser cauteloso.

Naquela noite arriscou para lá do conhecido. Lançou à mesa uma questão de sua algibeira emocional.
- E a vocês? Já vos aconteceu serem chamados a um compromisso inocente, por alguém, para no entretanto, durante o tal compromisso, pá, tão corriqueiro como, eu sei lá, aliviar uma torneira, arrastar uns trastes, verificar níveis de ar nos pneus, um lanche, um café, pintar uma sala, ir ali, verificarem que a questão é mesmo outra, mais íntima... capaz de vos arrancar um franco sorriso?

Os amigos à vez responderam com e sem palavras, num coro de que se ouvia "Isso não existe!" e de que se via uma cabeça que baloiçava negativamente.

A pergunta foi recolhida da mesa discretamente e sem carinho.
À espera de melhores dias de qualquer um dos presentes, ou da raça, ficaria.

Carla e Alexandre

2007-09-02T20:40:00.001+01:00

Carla e Alexandre fazem-no.
Fazem algo que nem tu nem eu fazemos!
Aceitam a eterna mudança e a constante tremideira.
Praticam o efémero.

Marcaram a areia junto ao mar, nela fixaram um desejo oculto.
Não me apercebi que tivessem ensaiado qualquer manobra de detenção das marés ou de si próprios nem que por tal razão tivessem desistido de desejar.

Não sei se pensaram sequer nisto. O que não me preocupa em nada.

Dixote#4

2007-08-22T06:55:00.000+01:00

"É, mas bom bom sou eu!"

Dixote #3

2007-08-13T07:45:00.000+01:00

"Varrias isto?"

Pssst!

2007-08-13T07:32:00.000+01:00

Então e tu?
És um ridículo - ou um ridículo +?

Tchã Tchã Tchã Tchã!

2007-08-07T01:53:00.000+01:00

A Daniel MP Corp. orgulha-se de apresentar, em estreia pública mundial, a mais recente invenção saída dos seus laboratórios de linguística de ponta.
Das sábias mãos do Professor Doutor X e da vasta equipa por si orientada, após árduas horas de reflexão, estudo e experimentação utilizando os mais modernos métodos de auditoria e monitorização, somos capazes de lhes apresentar o neologismo para os tempos modernos.

A palavra em questão, um verbo, no que podemos desde já adiantar, apresenta vantagens incomensuráveis pois enquanto palavra variável que exprime acção, estado, qualidade ou existência, permite-nos também uma localização espacial exacta do unde da acção ou estado.
Não devemos menosprezar também os relativamente baixos custos com que obtivemos tal verbo.

Como facilmente se compreende, é todo um novo mundo de oportunidades que sobre nós se debruça, basta atentar no número de orações e caracteres que deste modo poderam ser alocados a exprimir ideias que valham de facto a pena.

Os nossos laboratórios de linguística, é consabido, mantém um compromisso fortíssimo com as ambições mais profundas dos seus clientes e, em última instância, com o público em geral e a sociedade global ao cingir os seus procedimentos de investigação ao cabal respeito por absolutos éticos, como seja a proibição de experimentação em humanos. Razão pela qual este produto muito nos orgulha, para mais quando nos coloca na vanguarda da eficiência comunicativa que o novo século de todos nós exige.

Sr.ªs e Sr.ºs, Cavalheiros, as oportunidades de negócio estão aí, cavalguemos-las que nem mulas sedentas de prazer! Montemos e desmembremo-nos até que não haja mais dinheiro para sorver, esgotemos as disponibilidades financeiras disponíveis na pesquisa de novas palavras, por mais que algumas não passem de velhos vocábulos refurbish! Deliremos na corrente de dizer e pensar novidades! Convençamos todas e todos a apenas viverem situações novas! Criemos a convicção que a situações novas não se aplicam palavras velhas! Façam favor de consumir palavras, este é o negócio do futuro e a Daniel MP Corp. está lá, nós dominamos a tecnologia, o sabes-como desta nova babilónia!

Chegou a hora de aniquilar empreendorismos e assertividades. Nós vamos tomar conta do mundo!

Sem mais delongas e milongas, Marlene, s.f.f., tenha a caridade de desvelar a razão deste simpático encontro entre a comunicação social e os nossos investidores...

"Ensinesmesmar"

Disponível para o público em geral a partir de 1 de Setembro de 2007, ao preço unitário de €0,25. Igualmente disponível em pacotes de 5 utilizações pelo preço de €1,00. Pondera-se a implementação de uma estratégia de promoções sazonais.

Dixote #2

2007-08-07T01:51:00.001+01:00

"Não existem mulheres feias, apenas bebidas fracas."

Haiku #4

2007-08-07T01:48:00.000+01:00

Duas noites exactamente iguais não valem mais do que uma.

Dixote #1

2007-08-07T01:43:00.000+01:00

"Esta é para ti!"

Definições

2007-08-06T21:18:00.000+01:00

Era uma vez um País onde toda a gente perguntava por toda a gente a toda a gente sem que toda a gente perguntasse a toda a gente como estava.

Quando

2007-07-20T04:02:00.000+01:00

When in Danzig say Achtung!
When in pain spell your name,
When in Texas say Paris.
When in Boulevard say "vou levar-te"
When in Venice say siocco.

When in Calecut say cute!
When in Yangtze say nothing.
When in Sebrenica say doom,
When in Quebec say ici.

When in Nevogilde say lost!
When in Georgetown say Marx.
When on fire whisper: "to you"

Message in a Bottle.rmx

2007-07-16T03:03:00.000+01:00

Solange é feliz na sua maternidade emprestada,
Ali Farka ainda tem uma aldeia e faz música deste mundo,
Ricardo C. atira bolas para longe, bem longe,
João V. começa a descobrir os limites do sonho e a aceitar a ideia,
António respira todas as noites o que há muito queria respirar,
A. Christ sofre,
Ricardo T. faz por não pensar nisto,
Margaret não anda assim tão bem, mas longe de mortificada,
Carla já se habituou ao barulho de balas e, a pouco e pouco, às vítimas também,
José treme de ansiedade pelas próximas férias,
Jackie treme de frio pelas próximas férias,
Teresa continua a ter 17 anos, 33 anos depois,
Martins arrepende-se de nunca o ter dito,
Matias sistematiza,
Danzig dá consultas enquanto decide em que cidade há-de aportar a seguir,
Maurício sente o estômago a apertar por um avião que há-de aterrar,
Helena não sabe de que homem gosta acima dos restantes,
José C. continua a tomar o pequeno-almoço com o seu presente/futuro de sucesso,
Francesca sorri e dispara,
Ananaz pergunta-se porquê!
Sérgio pergunta-se, será desta?
Rajko anda cansado, o barril de saudades é cada vez mais pesado,
Adriano já descobriu que o Príncipe Encantado não virá dentro de um queijo da ilha,
Carlos encontra-se à espera,
Catarina anda embevecida pela casa devolvendo as coisas aos sítios a que pertencem,
Elliot Smith faz adubo e recebe-me desinteressadamente,
Bárbara desarruma a casa que tem ao seu alcance,
Francisco talvez a imite,
Ricardo M. lança contas aos discos e às suas 3 mulheres,
Nuno Z. continua a ponderar abraçar o seu Luxemburgo,
Ana M. parece-me sempre um pouco mais equilibrada,
J.P. só quer que se saiba que anda em redor de seus fornos,
Jaqueline vai avançar num sonho real,
Eduardo continua num silêncio que nada esconde,
Nuno C. abdica de procurar por quem nunca o procura,
Rui demonstra-me que basta um passo de muitos km. para se ser feliz,
Ruben tem um sonho americano,
Bruno desapareceu em Seattle,
Isabel em Amesterdão,
João Q. está apostado,
Adelaide respirou fundo e foi,
Girão é um redondo homem de família,
Célia B. apaixonou-se com vista para o Tejo,
Daniel será o próximo sedentário,
Jorge não tarda será um computador portátil,
Salomé convence-se que o génio é uma personagem que incomoda,
Jorge L.B. é um génio que me incomoda,
Gust P. presta serviço em Portugal na precisa altura em que se torna Tio,
João P. continua a descobrir o seu lugar no mundo através da posição de uma estrela POP,
Marta continua dorida em algum sítio, de que não se sabe onde,
Pedro continua a apenas sorrir, embora já acompanhe com duas palavritas,
Rui C. continua a enviar-me pornada da mais deslavada,
Tânia decerto apaixonada,
Tiago G. trabalha 2 dias por semana e nos restantes diverte-se a enxotar o seu tédio,
Matt Elliot não me quer abandonar e eu agradeço-lhe,
Pipá faz sofa surfing,
Armando adora demasiadamente gatas,
Sines espera-me para uma conversa a 2,
Ricardo F. continua um ser humano incorruptível,
Madeira ficou sem a moeda da sorte, vis larápios!
Sofia Bilbou-se,
Dante perde-se no jogo da paternidade,
António S. continua à procura de formas de vida humana em Lisboa,
Cláudia R. vê o mar de Oeiras e espera visitas,
Gonçalo faz a A3 todos os dias em busca de diversão nocturna,
Luísa continua a procurar pessoas em quem confie o suficiente para partilhar casa,
Rita J. sorri com a perspectiva de finalmente ver aquele que quer de Domingo a Segunda,
Nietzche anda nervoso como nunca o tinha visto,
Pati não quer nem ouvir de doutoramento ou prepúcios,

...

Ao 3.º dia

2007-07-03T12:20:00.000+01:00

Se alguma noite destas formos catados pelas autoridades do regime
pinchando verdades em paredes, assomando em varandas património do Estado, surripiando fruta em pomares de conventos, usufruindo de camas alheias, assaltando farmácias, trocando identificações civis, voando na estrada, fumando um mesmo cigarro, olhando-nos e a mais ninguém, rasgando obras-primas de afilhados, difamando-nos, incendiando 2 corpos dispostos, raptando atenções distraídas, ignorando a propriedade privada de belos gramados e deixando os nossos despojos na via pública para além de 30 dias seguidos ou 60 interpolados,

Achas que nos algemam um ao outro?

Diz que é Claimer: O autor não defende a criminalização de muitos dos verbos utilizados, encontrando-se mesmo aquém do que a versão, papel ou on-line, do diktat afirma ser crime. O autor considera ser direito seu não discriminar qualquer dos verbos em função de conjugação, força, nível social, índice criminógeno, prática ou sonho. O autor gostaria ainda de deixar bem claro que não simpatiza com algemas, muito menos quando a si aplicadas.

Definições

2007-07-03T03:15:00.000+01:00

Vive le Post-Pffffffft-Modernisme!!!!!

Haiku#3

2007-06-21T00:48:00.000+01:00

Tudo se perde, pouco se ganha, nada se transforma.

2007-06-18T15:09:00.001+01:00

Em cunha.

2007-06-18T02:16:00.000+01:00

O
O jovem
O jovem quer
O jovem queria
O jovem queria ser
O jovem queria ser maior
O jovem queria ser maior que
O jovem queria ser maior que a
O jovem queria ser maior que a idade
O jovem queria ser maior que a idade que
O jovem queria ser maior que a idade que era
O jovem queria ser maior que a idade que era a
O jovem queria ser maior que a idade que era a sua
O jovem queria ser maior que a idade que era a sua esquecendo
O jovem queria ser maior que a idade que era a sua esquecendo-se.

Caminhando de ferro

2007-06-17T04:55:00.000+01:00

Uma avó.
Não anda de avião.
E não é porque tenha medo de morrer!
Isso, morre-se de qualquer maneira.
É medo de que lhe dê uma coisa....
É que já andou de barco, oh!
Em alto mar.
E teve medo.
E tem medo...é uma corajosa.
Tem doenças, enfartes, e vai votar.
Aconselha a pequena neta de outrem a não ter medo.
Explica a todo o vagão o que é uma sequela. Lembra-se de tudo desde os seus 4 anos de idade.
Chegamos à 2.ª estação e 4 jovens apolíneos entram.
Carregando nível e modernidade, ele sem dúvida o mais estridente no trajar.
Inquirem, comprovam, respondem uma negativa em coro e eis que toda uma aldeia levanta ferros e parte, desmembrando-se.

Chegaram os príncipes do nada, garbosos zeros.

Ouviu-se

2007-06-17T04:53:00.000+01:00

"Vai este ano fazer-se 10 anos que morreu a Princesa Diana. Os filhos vão-se juntar para comemorar."

Deprimências

2007-06-17T03:07:00.000+01:00

Estremece.
Faz que acorda.
Esmaga o relógio.
Faz que se ergue.
Imagina o armário aberto, o vazio de ideias.
Espia a luz e esta indica humidade para o fim da tarde.
Expira, bufa mesmo.
Lança os braços ao longo do corpo e abandona-os para ali. Não podem ir longe.

Semicerra os olhos, dá ouvidos à voz que todas as manhãs lhe diz "não vás, fica comigo.".
Tem sido assim há 3 anos e 65 dias;
Tenta resistir-lhe, já descobriu que a voz é o engodo de um sonho que quer continuar a andar de triciclo no seu fofo cérebro.
Curioso pondera, como sempre, se não será desta vez que apanha o fim ao sacaninha do sonho.
Prepara-se para semicerrar a metade que falta, aconchegá-la do lado fresco da almofada, do outro lado da cama.
Estremece.
Finge que não readormeceu.
Descobre que afinal não esmagou apropriadamente o seu relógio rezingarrezinga.
Lança arames à cara, fustiga as suas bochechas, bufa bufa.
Ali a sua vida cheira tão bem, porquê afinal não lhe dedicar o devido tributo?
5 minutos.
20...
3 horas depois arregala um olho.
Lança-o em redor e ele regressa para acordar o vizinho.
Aquela luz não é a mesma, o silêncio é diferente, o relógio?

Primeira descarga de vernáculo, violentíssima e sobre si próprio.
Não lhe faz bem a nada mas o exercício é mantido até à beira da banheira, que olha e abandona confiando que só ele reconhecerá o cheiro da sua cama (acabou de perder tempo numa viagem de ida e volta ao wc).
Os olhos já abrem em simultâneo enquanto as mãos teimam em percorrer o corpo atrás de duas impertinentes comichões.
Não sabem o que vêem, não vêem o que querem, nunca viram o que querem, procuram e reviram o que as mãos nem tentam tocar.
Veste cueca, esquece o creme para as assaduras, tira a cueca, mete creme, veste cueca. (ufa!)
Encontra camisa, sacode e veste, aperta, procura calças.
Esquece desodorizante, desaperta camisa antes de apertar calças, esfrega roll-on, aperta a camisa buscando sapatos.
E as meias?
(vão as mesmas que ontem não me esqueci de pôr pó nos sapatos.)
Não encontra onde se apoiar enquanto negoceia com os atacadores, senta-se na cama.
Olha-a, morde os lábios, dedica-lhe os primeiros elogios do mundo, pede-lhe desculpa e insiste no insulto a si, ao seu comportamento de agora, de há 3 horas, de ontem à noite, tarde e manhã, pelo tempo que há tantos anos lança diariamente em lado nenhum, regando coisa nenhuma.
Nesta altura está capaz de ferver leite em si mas atira-se aos cereais e faz voar a tigela até à pequena mesa com vista para a parede. No caminho mata 12 grãos de trigo tufado e provoca 3 derrames lácticos que ainda pondera deixar ficar. (afinal o lava-loiça já parece um parque de sucata e já.)

O casaco?
Está ali, nos bolsos faltam demasiadas coisas que sabe que precisará, procura, acha aquelas que entretanto se foi lembrando. Lança uma mão à pasta e já não tem condições para a higiene oral.

Ordena ao lixo que espere por ele ao fim do dia.
E lança-se nas escadas, cabisbaixo, pondo o pé na rua só após uma última tomada de ar.

corre, corre, corre, ainda assim sendo ultrapassado por pacatos transeuntes. Pára.
Decide que a próxima decisão só poderá ser tomada após o primeiro café.
Bebe-o, elogia a sua franca má qualidade e começa a procurar pelo seu tabaco. Esqueceu-se dos filtros e do isqueiro. Mais tarde encontrará os filtros no fundo da sua pasta e lamentará ter comprado um maço de tabaco, (lume sempre alguém me conseguiria orientar).

Enfim parte, dizendo a si próprio que a página da agenda para o dia terá que ser integralmente cumprida sob pena de ele próprio não valer mais que um rato esmagado no asfalto, menos ainda que um borrachicho caído do ninho.

Depois regressará, esquecer-se-à do ocorrido de manhã e tornará a ser terreno solto face à irresistível sedução da disposição da sua poltrona. A poeira acumular-se-à, o cotão emigrará pelas quatro partidas da casa e o seu estômago, não tarda, exigirá em vão a primeira refeição decente do dia.

A agenda não foi cumprida.
Um sorriso desenha-se na sua face e deste emerge um balão onde se lê: "Estou a ser bem sucedido na minha tentativa de suicídio por omissão, o que é um paradoxo, um feito defeito."

E não é que é mesmo?!

2007-05-16T03:10:00.000+01:00

Foi preciso um pedaço de tarde totalmente dedicado a Lisboa, mais por opção própria do que por constragimento calendular, para perceber, finalmente, a justificação de Júlio Pereira.

Este homem condensou em si vários, muitos, séculos. E uma década, a nossa 80.

ShopperaScope

2007-04-30T20:57:00.000+01:00

Temi os efeitos de mais um 1.º de Maio. Feriado sem ano, portanto um daqueles que é para levar a sério.
Introduzi-me num shopping-market esquecendo por completo que estamos a 30.
Descubro que afinal a espera do talho não me vai presentear com uns estupendos maples, confirmo que as crianças são consumidores despiedados e mais algumas matreirices muito bem urdidas que me fazem sorrir; tralha muito bem orquestrada mas que teima em pôr o produto que eu quero na última prateleira, em baixo, do lado direito (disseram-me que é porque entro ao contrário).

De cestinho em riste até à caixa por detrás de um pilar, ao pé das guloseimas, as quais ainda fazem muito sucesso junto dos mais entrados.
Um casal destroçante para qualquer um de nós, tudo neles irradiava chamas do Olimpo. Tratavam-se de deuses lusitanos urbanos concerteza observados da minha pequena varanda sobre a sua intimidade doméstica.
Tive necessidade de me reprimir, corrigir, distrair-me desta oportunidade de observar, afinal de contas é a intimidade de alguém ainda que me ofusque tal sucesso, era submeter-me a mais uma humilhação íntima, para mais quando infligida pelos meus próprios olhos. Sim, claro, o seu tapete rolante encontrava-se recheado de produtos que alumiariam uma dispensa de um jovem casal que tudo faz certo. Relembra-nos a roda dos alimentos.
Nada estaria a mais não fosse a dogmática iluminação de um super-mercado, em digital, cores precisas, secas, inodoro. Ainda tentando convencer-me a não olhar, se olhar, sem ver, sem escalpelar desta vez, vou me concentrando na dança das pulseiras prateadas em mão fina, aconchegando cada produto para o inquérito de barras e

eis
senão
quando

vejo a capa de uma revista que desenha, produz e monta umas instalações artístico-decorativas, fotografando-as sempre com uns sorrisos meramente figurativos, e por debaixo desta mais um número de "El Mueble". É de estalo! Nem uma daquelas revistas era sobre equídeos, nem afinal eram descendentes ou herdeiros da cultura que lamenta a acintosa extinção daqueles rapazes que com licença do Município davam uma mão a aparcar o automóvel que a Misericórdia depois aquecia.
Em tempo real, o assombro da ausência de comoção perante uma Súmula, de um sorriso mudo de Outono, revelando-se o que sempre ali esteve, apenas uma equipa de curling.
Depois vieram sojas, bífidus e aloes veras sustendo um choro armadilhado para a hora de um genuíno "eu sei...anda cá.".
Havia ainda nesta nossa fila frouxamente ordenada a notícia de que a Sumol tem uma bebida encarnadíssima, que pelos vistos vai bem com pão de mistura barrado em philadelphia. Calhou-me um troco difícil: surpreender a desistência da adjunta à encarregada de caixas e vir para casa a trincar inutilmente o que será daquela alma tão redonda, alva e rosa que está de caixa de hipermercado como quem lava e polvilha traseiros a nenucos.

Dando uma de Steve Zissou

2007-04-30T01:46:00.000+01:00

Atacar pensamentos históricos e seus autores não pode caber a qualquer outra especialidade que não a da defesa anti-aérea. Admiro muito aqueles rapazes que passam noites especados a olhar o negrume do céu, ouvindo o rolar de motores e atirando freneticamente peças flamejantes, explosivas, que não consta serem imunes à lei da gravidade.
Aos que acertam cabe uma honra bem mais mitónoma do que àqueles que escangalham um tanque a céu aberto e à granada.

Bom, e visto que isto , isto e também isto acabou por-se acumular aqui a um canto, vamos a reconhecê-lo atendendo a um exemplo que aqui vos deixo, através do qual possamos ilustrar, se bem que muito prosaicamente, o que estaria na mira do contendor mais aguerrido.

"VIOLINO NO METRO

Joshua Bell, um dos mais famosos violinistas do mundo, tocou incógnito, durante 45 minutos, numa estação de metro de Washington, em hora de ponta, despertando pouca ou nenhuma atenção. Ninguém reparou que tocava com um Stradivarius de 1713, que vale qualquer coisa como 3 milhões de euros.
A excepção foram as crianças que queriam parar para o escutar, algo que indicará que todos nascemos com poesia e que esta é depois, lentamente, sufocada dentro de todos nós. Três dias antes, Bell tinha tocado no Symphony Hall de Boston, onde os melhores lugares custam 100 dólares. O director da Galeria Nacional de Arte, não se surpreende: "A arte tem de estar em contexto. Se tirarmos uma pintura famosa de um museu e a colocarmos num restaurante, ninguém a notará". Para outros, a experiência indica a "perda da capacidade de se apreciar a beleza". Ou "isto não significa que as pessoas não tenham a capacidade de compreender a beleza, mas sim que ela deixou de ser relevante"."
in Mudar de Vida, jornal popular, 25 de Abril de 2007, n.º0, pg.10, no cantinho inferior direito.

Um ensaio

2007-04-27T00:17:00.000+01:00

Estalei.

Fartei.

Estou entediado de ti!
Todos os dias te entreténs na exposição das tuas demências
Sujeitas-me ao triste espectáculo da tua estaticidade, imobilidade grave
que te traz em bridão
E sabes tu para onde?

Viraste as costas ao tempo?
Deixa-o lá atravessar-te homem, deixa-o por entre as tuas esquinas
Exigindo dele um pouco mais do que musgo.
Elites enfartadas pelam-se por bric-à-brac.
e Vanguardas correm obstinadas com a retaguarda.

Pois sim, ainda estás é exausto de ter arribado à Índia...

A culpa não é tua, sabes? Nunca foi.
Atenta bem nesta Carta.
Se o teu sangue se vai daqui, de ti, até ali, àquelas terras, a culpa é dos transportes, não é?
Miserável...

Concedes-te o luxo mais bizarro a que podias almejar, desbaratas a tua única seiva
Não tarda tens-te um País sem Nação, um Estado sem tecto.
Nem a cangazarenta nem os capitães da banca e do tractor.

Fazes-nos outros. Eternos estrangeiros com terra natal.
Vives dilemas nos quais nos embrulhas e continuarás a ser conhecido pelos teus restos
sacudidos à pressa pelo mundo, fantasmas assombrados pelos demónios maternos
serôdios, da parte da Pátria.

Vinificar-te e vivificar-te, queria.
Desenhar-te um trilho singular, deitar-te...
abrir-te ao mundo como a um tesouro
Por querer e obra, cavalgando um acaso a que, vá, chamaremos Valquíria, Brigite ou Lídia
Assim, ficas a um acaso que te deseje.
Calçando a minha inquietude vou.
Tinhas que perguntar para onde, claro. A tua calhandrice é fraternamente fatal.

Deixo-te assim, a disfarçares o interessezinho no meu destino
Largado em cima da tua história, a qual nunca leste, largando tempo sobre o meu futuro, agora que de nada te servirá.

Adeus, vê se ganhas Juízo.

O mistério do dente azul

2007-04-26T22:42:00.000+01:00

Para bom entendedor uma observação citadina basta.
Uma vista bem nutrida e imediatamente claro se torna.

O aparelho bluetooth é um acessório imprescindível ao moderno homem de negócios braçais remunerado através de uma tença pouco escandalosa.
Já algo distinto ocorre quando se pespega a atenção no fiel amigo, o bravo, o já substantivo colectivo: o sonotone.

Delírios de uma velhota simpática

2007-04-26T22:32:00.000+01:00

"Ó menino, pus-lhe a mola na caixa do correio!"
"Obrigado Dª. Lurdes, Boa noite."

...voltinha para cá, voltinha para lá, na caixa do correio o forro publicitário de sempre,
nada de mola.

Um testemunho de globalização

2007-03-18T02:18:00.000Z

A respeito de Halliburton (a.k.a. Alli Burton):

A minha ideia de globalização não é nova. Será mesmo muito velha.
É precisamente a mesma de quem ouvia boatos e mitos, a respeito de povos distantes no tempo ou no espaço, com os pés pisando estrume. A mesma que motivava aquele que avançava sempre em primeiro lugar quando o inimigo se abeirava sem ter que levantar alto o malho.
Ler, ou ouvir ler, os primeiros relatos. Falar com os retornados e experientes peregrinadores dando ouvidos a Santa Sé, a casados e estrangeiros.
Tudo isto é feito do mesmo que robusteceu o desejo de estender cabos subamarinos por aí, telefones e o instantâneo sem fios, ainda sem olhos. Depois a Tv.
E agora é este prazer estapafúrdio de daqui estar lendo coisas daí, em me entreter pensando a 2, 3 meses, 4, 5 anos, 6 gerações de distância. Projectando não já o que se sucederá aí, mas aqui.
E fazer isto com todos.
Indivíduos e mais indivíduos. Não já massas inanes, pavorosas!
Daí que estranhe, como estranho, a forma como os meios de informação mais modernaços se vendem a si próprios, difundindo a sua puxadela de galões ganhos à custa de muita sageza, a necessária para, por exemplo, quase transmitir um tsunami (maremoto, "marmoto", mar morto, "maroto".) ou surpreender mais um episódio da justiça de Fafe.
Virem a correr, esbaforidos, dizendo-nos que há tiroteio na Pérsia e que e a Rússia dialoga "in a tu cá tu lá basis"com a Sr.ª D.ª Europa, o que aliás é também prerrogativa dos chins nos contactos africanos, esses mesmos chins que em poucas semanas, entretidos na prática do tiro-ao-espaço, viveram o drama de um Crash na bolsa de Xangai e estremeceram de alegria com a "descoberta". Houve quem ousasse pensar em a anunciar dizendo "pela primeira vez na China", corrigindo-se depois, "a República Popular da China", acabando a mencionar uns adágios de Deng Xiaoping, para finalmente a anunciar, à descoberta, essa obra perfeita e pura da civilização ocidental: a propriedade privada.

Eu sinceramente agradeço os factos, mas não tomem por desconsideração a minha repudia pelas vossas interpretações. É que sabem, eu nem sempre tenho pachorra para me distrair desmontando as vossas condicionantes e circunstâncias, quase todas elas plenamente humanas, de modo a que caibam e se integrem na mensagem que veiculam enquanto eu estou para ali a afinar a antena.

Era só um desabafo. Num país como este gostamos sempre de uma boa cusquice, de ver peremptoriamente comprovadas as nossas opiniões comuns sobre temas de que não compreendemos assim tão tanto.
Neste carrossel, a hipótese de sabermos quando parar, fazendo-o saindo num sítio com um número considerável de pessoas que já havíamos reconhecido antes, continuando ténue e incerta, é que começa a ser um thrill.

Alturas em que verdadeiramente me riu

2007-03-18T02:00:00.000Z

Quando em conversa comigo mesmo me exorto a chamar cá outra vez aquele jovem técnico que me fez o "template" do blog.

Distinguindo classes

2007-03-16T01:24:00.000Z

A diferença de classes constata-se averiguando a diferença entre instrumentos de trabalho cuja compra é sonhada mediante a entrega de um mês inteiro de salário ou, por outra, quando se decompõe todo o processo de escolha que conduziu à selecção daquele específico instrumento de trabalho com que se sonha ao deitar?

Um pequeno questionário; seleccione a resposta que mais lhe aprouver:

1- "Instrumentos de quê?"
2- "Como, salário?"
3- "Sim, sofro."
4- "Eu não. Eu sou ambicioso e não é uma gravata que me vai deter!"
5- "Amigo, sou profissional do crédito...!
6- "Olhe, tenho aqui uma ideia, é sem risco."
7- "Como sem risco?"
8- "A sério, juro-vos, até já tenho o sítio cá debaixo de olho!"
9- "Finalmente vou ter dinheiro para comprar os meus automóveis e passar o dia a estacioná-los, à grande!"
10- "Ei! A pergunta."
11- Não sabe/não responde
12- "Estou-me a cagar."
13- "Para votar Eanes é adonde?"
14- "...como vos dizia à pouquinho: o sítio é do ca-ra-ças!"
15- "...umas vistas, uma exposição solar, ó! Daqui!"
16- "E clientela?"
17- "Na casa da dezena, de milhão."
18- "Não é mau para começar...e o que é feito do antigo dono?"
19- "Pensou exactamente o mesmo."
20- "E é seguro?"
21- " Sem risco. Completa aflição perante o medo. Aliás, chamam-lhe receio."
22- "hmmm-mm. Não nos estamos a esquecer do que nos trouxe aqui?"
23- "Como, a pergunta?"
24- "Eu disse importante, não "pergunta". Insisto, não nos estamos a esquecer de nada, muito importante?"
25- "...O quê?"
26- "Não sei...sinto-o."
27- "Oh!"
28- "A susaninha está cá hoje, fiu, fiu!"
29- "Se fosses mas é pendurar medalhinhas dos teus santos em espetos, regalas com o teu mijo e fazeres "fiu, fiu!" com uma flauta lisa, assim, atravessada pelo cu acima!"
30- "Calma, calma..."
31- "Ele estava a falar de quê? De flautas?! Nós vamos lá agora fazer flautas, ora essa!"
32- "Flautas? Faltas? Flautache?
Flautas? Felautas? Felatulas?"
32A- "O que é uma flauta?"
32B- "É um pífaro."
32C- "Ah! Obrigado."
32B- "De nada."
33- "Nada de flautas. Não era isso que era importante."
34- "Mas era o quê? Um nome? Uma pessoa? Cenas?"
35- "Esquece......"
36- "Então e diz lá, pá. Eu tenho que ir embora agora, já estou atrasado, é muito muito importante, e..., não posso esperar mesmo mais, ela mata-me, se...enfim, vocês não levam a mal...podias aí despachar qual vai ser a actividade?"
37- "A actividade!!! Era isso!!"
38- "Com a breca! Eu já estava para aqui agoniadinho de todo, à rasquinha, aqui a pensar que fosse para irmos fazer um País ou assim."
39- "O meu tio falou-me de Turismo."
40- "Eu, rismo?"
41- "Olha! Era uma ideia: fazer-te ó rismo!"
42- "vêem...sempre podemos aproveitar a susaninha."
43- "Eu capo-te! Meu grandessíssimo pulha de uma figa!"
44- "Se alguém me estiver a ouvir: Eu estou de há uns instantes para cá a pensar em dizer, a necessitar de vos dizer isto: Um PC novo."
45- "Mas para que raio quererá ele um partido? Então já não é para não fazer um País?"
46- "Eu com um computador novinho em folha faço-te os países que quiseres, pá! Vais parecer o Papa."
47- "Se tu o dizes."
48- "Vamos?"
49- "Onde?"
50- "Fazer aquilo."
51- "ah. Claro. Vamos lá!"
52- "Então fica para que horas?"
53- "De manhã?"
54- "Pois...de manhã. Lá para as 9:00, 9:30."
55- "Xiiiiiiii."
56- "Tás doido. Mete-me isso para mais tarde! Eu não estou para chegar lá, hã, e ficar à espera dos senhores que chegam lá para as 10:00 e já vêm todos fartinhos, hã, "Que é um ultraje! A falta de pontualidade é um sinal do nosso atraso civilizacional enquanto povo, que isto assim não pode ser, que é preciso mando, eu já estive lá fora, eu sei como é, eu isto e eu aquilo.". E depois lá decidimos que é melhor começar embora as ausências, as quais se lamentam, roga-se aos presentes que depois vão pondo a par os colegas que entretanto venham a aparecer desfaçadanhamente.
Na. Estou farto de levar com estas merdas no focinho. Para isso marca-se para às dez. Quem está está, quem não esteja estivesse."
57- "Talvez."
58- "Sim. Porque quer dizer, quando se diz 9:00, 9:30, é já para desbaratinar a malta. Um gajo cioso, na dúvida, de dúvida em dúvida, fica duvidoso de si, né? A certa altura já não sabe se era às 9:00, ou às 10:00, se será às 11.00, meio-dia, 13, amanhã..."
59- "Ó pá, vocês vão voltar a discutir, a insultar-se?"
60- "Não, não, então! Marcamos para as 9:00, às 9:30 começamos dê lá por onde der."
61- "É justo."
62- "Uma meia-hora inteira à espera, fogo! Tu picas-te!"

um dia, se houver interesse, publica-se o prefácio póstumo.