Mulher da Vida

Eu hoje vi-te.

Vi-te, mirei-te, adivinhei-te e blábláblá de cortesia nunca dita.
Fiquei três filas de machos possessivos atrás de ti fixando o teu nariz anguloso.
Rindo-me da sua cabotinice, aguardando uma frincha de ti que te expusesse interessada num convite para pequeno almoçar no fim da linha do eléctrico de Sintra (ou na Cova da Moura, ou no Sr. Roubado ou no Barreiro...).

Admirando a tua ausência de peito esmagado sob o peso da transumância de T. S. Eliot (o único Eliot que eu conheço de um só T), deixei-te na tua espera quando um, dois, três degraus, decidi esquecer a britanicidade que porventura teremos em comum e esfreguei meu visa mastercard no leitor de passes sociais, e lá fui desejando, que como aquela guarda-freios, cantasses músicas que eram só tuas enquanto calcavas descalça os pedais do trem. E como queimavas vermelhos melhor do que eu que me entretia desejando esmagmatizar de caruncho aquele madeirame líquido de eléctrico!
Aliciaste-me a convencer-me que acreditava que dirias um sim que me encorajou a urinar na porta de um wc ocupado. Vermelho, vermelho, verde, amarelo, vermelho, vermelho, "deixe-me sair aqui!", fizeste-me contemporizar com as mulas carregadas da aurora, sorrir ao negro que esqueceu sua família quando confrontado com as mesmas coxas que me fizeram trincar Jesus, tu fizeste tudo isto sem que saibas.

Encontrei teu isqueiro. Tu andarás sabe-se lá por onde e por quanto tempo mais com uma sacola "Vulcon" até que eu te confesse porque me gargalhava a 3 corpos de distância de ti.